y con la dirección del viento.
Encajada haciendo el pino
con las piernas entrelazadas
para que mamá
sientas tus pisadas.
A partir de ahora
puedes nacer
cuando quieras,
nadie te va a poner
barreras, ni muros, ni puertas.
No combatirán tu fuerza,
ni tus ganas,
ni tu inercia.
Te esperamos
en tu Mariana
con todas las cosas
que son ciertas.
Las reyertas,
los cometas,
las expertas se recogen el pelo
para ejercer con coletas.
La ciencia
de toda tu imprenta,
cornamenta,
la reina de un pueblo
sin lideresas.
Te encomiendas,
te convoco,
nuestro regocijo
sin pozo,
te despiertas,
te desperezas,
están listas las fieras.
Me alegro,
me sonrojo,
me acomodo.
Espero tu llegada
como el inicio
del nuevo cosmos.
Mi chiquilla,
mi cachorra,
nos hemos aprendido
todos los tipos de palomas
para nombrarte
de madrugada,
en las migraciones,
para que si quieres
te poses en todos
los balcones.
Mi almohada,
mi café,
mi latido,
las palabras,
los verbos,
mi fiel amiga compañía,
mi actitud parida
de la pedagogía.
Te lo cuento,
te lo presto,
te lo cedo.
Tú lo heredas,
lo retocas,
lo mejoras.
Me acongojas,
me fascinas,
procrastinas.
Las estrellas ya titilan
para el día en que te vea
esa carilla.
Contaré tus dedos,
te tocaré el pelo,
me agacharé enano
para recibirte
en la vitrina,
en la cornisa,
tu sonrisa.
Cuando lo hagas
no me quedarán excusas
para hallarme perdido
en medio del camino.
Con tu boca,
tus orejas,
seré tu Marlon Brandom
en El Padrino.
La mafia de tu risa,
la celda de tus costillas,
por tus piernas escalo
de memoria
hasta tus cimas.
Yo delinco,
tú protestas,
manifestaciones certeras
de la lucha callejera.
Y me honras
con tu sola presencia
combativa, altruista, artesana,
recojo la cosecha
de tanta sala de espera.
Yo te rimo,
te porteo,
yo te abrigo
con mi estilo.
La métrica de la técnica,
metralleta hasta las tetas,
tu papá te escribe poesía
desde antes de que
fueras noticia.
La revolución
de nuestros días,
piquetes, barricadas,
esquiroles de la mina,
de camino está Gala
tapando las fosas,
germinando la tierra,
con la insignia
de la que será
nuestra última bala.
La estructura de tu cuerpo,
melodía, sinfonía,
directora de orquesta,
a sus pies los instrumentos.
Trigésima cuarta semana,
te arrodillas, tú te callas,
los malvados
corren despavoridos,
sin aliento, con anillos,
ya viene el ángel
que nunca ha caído,
las tierras,
las guerras,
las batallas,
ha empezado la reconquista
de las antiguas criadas.
Desde el útero,
epicentro,
barlovento,
mi sargento,
acostúmbrate
al cambio de género,
perspectiva,
enfoque,
alternativa,
la galaxia es inclusiva
y el futuro menos incierto.
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