en la habitación
donde el niño llora,
donde la niña crece.
Brota la tierra
cien veces
que ha quemado el sol.
No hay nada más animal
que el verbo criar,
la simbiosis en guerra
entre el dinero y el amor.
Puede la tierra
vencer al sol
que muere
por el dinero
en busca del amor.
Todo lo puede
La Kuadrilla
que vencida
no será vista.
Los campos amarillos
de Machado
que aguantan,
resisten el embiste
de la deshumanización.
Los niños lloran,
las niñas crecen,
mientras sus madres,
carpinteras kuadrilleras,
les hacen una cuna
"que a los pies tienes la luna
y a la cabecera el sol,
que a los pies tienes la luna
y a la cabecera el sol".
El clarinete
suena en la habitación
mientras el llanto
y el platillo
se difuminan
rota la voz.
¿Quién nos va a salvar?
No hay comentarios:
Publicar un comentario