Nada que agradecer

Estamos poco acostumbrad@s
a dar las gracias
a las cosas
y a las gentes,
y cuando las damos,
lo hacemos mal.

Un@ no da las gracias
para complacer al resto,
sino para complacerse
a sí mismo.

Su origen no viene dado
por la gracia divina,
tiene que ver con 
el respeto, la educación
y las buenas intenciones.

Cuando te encuentres
con desagradecid@s,
agradece su ausencia de gracia
por la absoluta obligatoriedad
de no tener la necesidad
de cruzar palabras con ell@s.

No hace faltar dar las gracias
a la madre que te parió,
ni al dios que te acogerá
tras la muerte,
hay que dar las gracias
para hacer más amable
el camino.

Arquetipos sociales

La niña gitana llora enrabietada
en brazos de la madre.
Ésta se la traspasa al padre
como si de mercancía se tratara,
que está apoyado en la
puerta transparente.

Cruzan tres hombres negros,
y papá gitano
con su niña en brazos
manteniendo el berrinche,
llama la atención de ésta
señalando a los negros:
- ¡Mira, que viene el coco!

Pienso malintencionadamente
cuántos caucásicos serán 
los que piensen que papá 
gitano es el coco.
A su vez pienso
cuántos caucásicos
serán el famoso coco
de otros cuantos caucásicos.

Y más desorientado que nunca,
me da por pensar,
cuándo abriremos los ojos
para entender que los
únicos cocos que existen
son los que ganan elecciones.

QUE LOS RESTOS DE POESÍA

SE HUMANICEN

Y QUE EL COCO

SIGA SIENDO COSA DE CUENTOS.

Voces

Voces arrancadas,

voces febriles

voces rumiadas.

Voces nacidas de un conflicto.

Voces roncas,

amargas,

voces huecas.

Voces trampas del pasado.

Desabrigadas,

descalzas,

voces ventisca.

Voces del Invierno en nieve.

Voces alpinistas,

voces cumbres,

solitarias voces.

Voces enterradas debajo de la piel.

Voces festivas,

ceremoniosas,

divertidas.

Voces tras la tarta de cumpleaños.

Voces gritonas,

voces salvajes,

voces cascada.

Voces corriente parte del agua que el río lleva..

Voces del pueblo

hundidas, míseras,

voces líderes,

acompañantes,

búsqueda de voces

voces encontradas,

hermanadas y endrentadas,

traicionadas,

patriotas,

terroristas;

¡Voces! presidente.

Sanadoras,

diferentes,

voces acordes

orgía a voces.

Voces en flor

colores voces,

voces y dioses,

estraperlistas,

costumbristas,

comunistas.

La voz del niño,

la voz de la niña,

la voz conjunta

que reedime

oportuna

para procurarte

alguna posibilidad

de supervivencia

en este camino

vociferado

por los sigos de los siglos

¡VOZ!

-A las voces de las generaciones

 del 98, del 27, del 36, del 38 y del 50-

Lista de cumpleaños

La madre mira al hijo
como se mira al
cachorro recién nacido,
sólo existen ell@s.
Acomoda un periódico
arrugado sobre su mano
con elegancia y prudencia
mientras con la otra
sujeta el único arma
que debería ser legal
cargada de tinta.
Mira delicadamente
hacia abajo buscando
la mirada inocente
de la criatura.
Se encuentran
como en el mejor 
reencuentro de los 
aniversarios de las
promociones  de
antigu@s alumn@s.
Ambos reflexionan
con actitud científica
sobre quién merece estar
en la lista de cumpleaños
del hijo.
Comienza el sorteo 
de nombres con sus
pros y sus contras
correspondientes.
L@s afortunad@s
disfrutarán una tarde
de fin de semana
de envites y convites.
L@s descartad@s
sentirán por primera vez
en sus pieles jóvenes
el significado de la soledad.

¿Y qué es la vida sino eso?
Una sucesión de cribas, filtros
y descartes que nos ponen 
a cada un@ en nuestro lugar.

Ahora bien, podemos hacer dos cosas:
O resignarnos por nunca 
haber resultado elegid@s,
o retomar la buena costumbre
de elaborar listas de cumpleaños
y poner a todo el mundo en su lugar.

Coincidencia literaria

No lo tenía previsto,
pero alcé la mirada
y ocurrió:

¿Qué probabilidad existe
de que en una ciudad 
de 7 millones de personas,
dos de ellas,
lean el mismo libro
de un autor japonés?

Intente fallidamente
desdoblarme
y convertirme
en tercera persona
para verlo desde
otra perspectiva.

Quise reconocerme en él,
pero no encontré
similitud alguna,
sólo el libro
que ambos sosteníamos
con cuidado detalle.

Me conmovió 
por el hecho
de que fue la
primera vez
que me ocurrió 
en la vida,
pero pasado
el momento de
la excitación,
de la exquisita coincidencia,
todo vuelve a 
parecerme superfluo.

El libro que
compartíamos
sin saberlo
ni conocernos,
consta de 24
relatos cortos;
me pregunto 
por cuál iría él.
Quizá fuese el de
"El séptimo hombre"
o el de
"Los gatos antropófagos",
o a lo mejor el de 
"Prehistoria del estado 
avanzado del capitalismo"

Lo que tengo claro 
es que a Murakami
se le puede leer
de diversas maneras,
dando igual el día
no importando la actitud.

Simplemente otro
anónimo como yo,
leyendo
"Sauce ciego, mujer dormida"
que por una vez
abrimos los ojos
despertando en vida
para encontrarnos.

Sistema de valores

Un sistema de valores
donde no me encuentro
y donde no sé si querré
reconocerme algún día.
Trasciendo a la vida
y a sus creencias
para situarme justo
a la altura del otro,
igualdad por encima
del escalonamiento
rancio de las jerarquías.
Levito en debate
con las maestras
de las que aprender
a aprehender a ser.
Y no me callo
ni me conformo;
lo cuestiono todo
poniéndolo en
tela de juicio malsana
para reencarnarme
curado luchando
en nombre
de las nuevas miradas.
Le cambio el nombre a la fe
e intervengo quirúrgicamente
a los conceptos desclasados
de épocas antiguas
que ya pasaron
a mejor vida.
Reflexiono exhausto
sobre cada matiz
del mundo,
mi Tierra abierta
las venas desangradas.
En búsqueda de aperturas,
del tipo que sean,
que me proporcionen
el encuadre que necesito;
enfoco el contexto
dibujando su imagen
desde la causa
hasta su puta consecuencia.
La confrontación
entre generaciones
sólo se sostiene
con el desparrame
de valores insípidos
que dan explicación
a la filosofía actual.
¿Después de la muerte?
Pues ya veremos,
o quizá no veamos nada,
en todo caso 
cada cual y cada uno
ya se dará cuenta
en el momento oportuno.

El tiempo lamenta
los valores acontecidos
y los que advendrán,
la persona, convertirá
el valor colectivo
en punto de partida
individual.

Léxico

Es bonito colocar
las palabras
y decorarlas,
soltarlas en cascada
desnudas,
acompañarlas
de compañía,
que no se 
sientan solas.
Darlas una cura
 de humildad,
por si acaso.
Utilizarlas
en la guerra,
en la cama,
siendo estos
el mismo sitio.
Contrastarlas 
entre gritos
y susurros
donde no haya
perdedoras.
Ponerlas
botas de agua
cuando llueva.
Llevarlas
al parque
para que 
jueguen.
Aprenderlas 
y utilizarlas
para que no
caigan en el 
olvido.
Registrarlas
en la piel,
a fuego
a tinta.
Darlas besos de
buenas noches,
lavarlas la cara
en la mañana.
Alicatarlas
en baños
compartidos.
Arrastrarlas 
en agonía
fusiladas
con el último
aliento
¡shhhssss!
Éstas nunca se van.

El tiempo invertido en besos

Os preguntaré algo:

¿Sabríais calcular el tiempo qué habéis besado y os han besado a lo largo de vuestra íntima experiencia en el arte del BESAR?

Me explico:

De vez en cuando leo o escucho cosas como la cantidad de kilos de alimentos que comemos de media a lo largo de nuestra vida, cuántos kilómetros andamos, cuánta basura generamos e incluso cuánto tiempo (en horas) dormimos en total.

Pues bien, ¿a alguien se le ha ocurrido calcular cuánto tiempo besamos, nos besan, se besan, os besáis y me beso? Intentad conjugar el verbo, es un ejercicio conmovedor.

Voy a intentar dar respuesta al tiempo invertido que llevo en esto de la liturgia de los besos: Desde bien pequeñito mi madre me inculcó que los besos nunca se rechazaban; esta teoría entraría en discusión con las nuevas tendencias que dicen que los besos nunca se deben dar ni recibir de manera obligada. Todo es matizable, bueno, todo no.

Antes me encantaba recibir besos; ahora, lo que más me gusta es darlos de todas las formas y colores posibles, sin olvidarme de los sabores claro. Tengo 27 años, y haciendo un cálculo sin base científica, dictamino que tengo dos años completos en estos del besar y ser besado.

He dado infinitos besos para saludar y despedirme, tanto a hombres como a mujeres, contando a los animales y pasando por algún que otro objeto sujeto de mis rituales. Me he recreado segundos y minutos enteros dentro de una sola boca durante 10 años enteros. He masajeado con mis labios un cuerpo que conozco mejor que el mío en sesiones de 30 minutos; los preliminares son una buena costumbre, equiparables al brindis poniéndole el broche del beso.

Beso de frente con actitud paternal

y beso la mano para mostrar mi admiración.

Beso la portada de un libro tras acabarlo.

Beso la sombra que se difumina en Domingo

cuando nos separamos.

Beso la lluvia al caer  y a veces,

hasta la morreo.

Le devuelvo el tacto del beso a la niebla.

Atrapo a mi Cuadrilla en besos

para que no se escape nunca.

Dí el beso que me cambió

la vida con 17 años.

Beso mucho a la memoria

para que siga intacta.

Beso al escribir cada palabra que recicles.

Deberíamos aprender a besar más

mientras hacemos el amor.

Los aniversarios son besos del recuerdo.

Te beso el sexo y luego los subo

con polea desde tu ombligo hasta tu boca.

Nos besamos el pezón indicando

la dirección correcta.

Los besos con sabor a café son los mejores.

Para besar no hacen falta condones.

Los besos son los sustitutos perfectos

de los que decimos no tener alma.

La escritura versada,

POESÍA,

anhela ser besada.

Mi cuenta pendiente...

...besar más a mi madre.

Que el proceso de santiguarse 

se modifique para quedarse sólo con el beso final.

Que los besos vuelen como pompas de jabón.

Que l@s niñ@s, un día,

decidan besar por sí sol@s.

Que el beso de Judas,

se convierta en el beso ausente

que nunca debiste dar.

Que hagan mucho ruido los besos

y no se puedan insonorizar.

Que se elabore un manifiesto político

a favor de los besos raciales.

Que los besos vayan siempre acompañados de abrazos,

agarradas las manos.

Que las señales de tráfico sólo sirvan

para indicar el límite de velocidad de los besos.

Que todos los días sean el 

Día Internacional del Beso.

Que besemos al enemigo para darle

la muerte dulce que se merece.

Que los besos sean públicos

y se privaticen por las noches. 

Que las hojas al caer,

sean besos que se tiran al aire.

Que el lenguaje de signos

se base en el beso.

Que la nota del aprobado sea un beso

marcado con pintalabios.

Que las tumbas tengan forma de boca.

Que los viajes sean besos

de tornillo perpetuos.

Los besos, 

sólo lo son,

si son ideológicamente de izquierdas,.

Y así podría seguir hasta quedarme sin aliento,

pero nunca sin besos.

Que los besos no se mueran.

A mi madre.

Pienso en escribir

No son pocas veces las que me he imginado escribiendo una publicación diaria como fuerza de producción para una editorial. Sacar los temas es sencillo, con veros y sobretodo con verme, no necesito mayor propósito.

Tampoco son pocas las veces que mis amig@s (mis querid@s) me han animado (casi exigido) a dar un paso más allá. Por más que se lo explico, no comprenden que escribo para sanar, para no callar egoísta, para no sileciar la escritura, para recrear la memoria justa de las palabras...pero para nada más, espero que no os parezca insuficiente. Sé que lo hacéis desde vuestra mejor voluntad pero, no existe mejor voluntad que teneros y reflejaros en mis relatos.

Pienso en escribir y se me pone dura (siento el desliz). Hasta donde pueda, hasta donde llegue, seguiré disparando flechas sin prejuicios pero con oficio. Espero que os sirva con ser, vosotr@s, la mayor de las posibilidades de ser sujetos descritos, mi meta a alcanzar.

Si esto os proporciona algo de luz para que entendaís por qué es religión escribir para mi, me conformo. Todo ello nace de la necesidad de seguir contando cómo me va, cómo progreso. Sólo espero que no se me olvide hacerlo a vuestro lado.

Pronto llegaré a las 200 publicaciones, y pese a que sea más de letras que de números, he de reconocer que me encanta celebrar las cifras redondas. No dudéis que os retaré a seguir compartiendo.

A tod@s "mis" lectores y lectoras que no son mí@s porque hace mucho más tiempo que yo me convertí en vuestro.

Especialmente dirigido a l@s secretari@s generales de mi partido: Noe, Posi, Hakam y rober.

¡Salud y escritura!

Brindo por el éxito

de los intentos poéticos.

La cara oculta de la Luna

Sé que a muchos,
de vez en cuando,
nos gusta desaparecer
en la cara oculta de la Luna
como al colibrí
le gusta escabullirse
entre las manos perfectas.

En aquel lado
paso de ser
un hombre de armas
a sosegarme 
el pensamiento.
La guerra se para
pese a que la tregua,
sea tiempo insuficiente.

Allí sólo me dedico 
a plantar flores
y descorchar botellas,
desclavar alguna
que otra bandera
y mirar a la cara
a las estrellas.
No puedo pasar 
muchos días allá,
me requieren y requiero
de los demás enseguida.
Ojalá el aislamiento
durase más tiempo...
...como las vacaciones
de Verano.

En el lado no visible 
de la Luna
gradúo la gravedad
a mi antojo:
me hago tierra fértil
cuando quiero ser
más de campo
y me evaporo
para hacerme lluvia
cuando echo de
menos los sueños.

En aquel misterioso
lado de la Luna 
la gente se comunica
con la PALABRA ESCRITA
a puño y letra.
L@s neci@s 
son expulsad@s
a la órbita sin fin
dirección a 
La Tierra...
...................
qué llegan....bien...
que no ......
un necio menos....
(intentando emular a Albert Pla)

Desde la cara oculta de la Luna
se prepara la ofensiva definitiva,
la de tus días y mis días,
nuestra singular vida.

A vos, Galeano

Madrid, a Martes 14 de Abril del 2015

Otro año sin República,
nueva era sin Galeano,
sus Venas Abiertas
América Latina.
Sueños
Abrazos
Utopía,
lo que me prohíbe la monarquía.
Que tu Memoria uruguaya
del Fuego
destape a Los Nadie
y los alce
en solidaridad
derruida la muralla.
El Viaje del dramaturgo
a todas partes
desplegando su pancarta
Vagamundo oportuno.
A ti escritor,
te bebo y seduzco,
ejemplo,
la voz de los tiempos.


Tu liturgia
mi corazón atrapa.

A vos, 

Eduardo Galeano (1940-2015),

de un lindo aficionado.

Ahora, en la recta final de mi vida

Otra vez mi abuela:

- Hijo, jamás pensé que ahora, en la recta final de mi vida, fuese a pasar por lo que estoy pasando.

No es tan importante la causa de la problemática como la contundencia de la frase para sentir propio este relato.

La señora llora completamente desolada, muerta en la vida de las emociones positivas compartidas; no se sostiene, soltó la mano a la esperanza que tanto afecto tenía hace ya muchos años. No comprende ni entiende, por más vueltas que le da; su reflexión antigua no aplaca sus miedos ni la calman sus sollozos de niña. Aquí ya nadie protege, ni defiende, porque las instituciones tradicionales no son ya viables, ni siquiera la familiar. Déjemonos de cuentos, estamos hartos de las tretas. El desgaste que conlleva pertenecer a una generación y luego pasar a otra, y luego a otra y a otra, no es vida sana para ningún mortal. Hasta los cojones de los hijos, los hermanos y los padres. Tonterías las justas. Si no pienso como tú, que lees esto, no pretendo afligirte, sólo quiero desnudar la realidad de la que me empapo diariamente. Ojalá estas palabras no sonasen poéticas, sólo navajas. Familiarmente me encomiendo a no legitimar jamás a nadie simplemente por cercanía sanguínea, sentimental o no, lo que está podrido (como parte de uno mismo) hay que sajarlo y extraerlo sin contemplaciones. Que las creencias de lo que nos dijeron que deben formar parte de uno mismo toda la vida...SE EXTINGAN...y dejen de hacer daño, ya nos las apañeremos. Los lazos y las uniones no son eternas, como no lo soy yo, pero lo que si soy yo, es tijera afilada que corta el hilo de hierro que me oculta en el charco de lodo. No promulguéis perdón, porque no lo habrá para los malvados, vivan en casa o fuera de ella. ¿Y dónde se pone el límite? os preguntaréis. Pues bastante limitad@s estamos ya como para seguir marcando la misma puta pauta de siempre ¡Qué ya está bien! ¡Qué no paso más por el aro! Conmigo no contéis, porque a pesar de mi día tóxico, tengo recursos suficientes (éticos-morales) como para distanciarme sin billete de vuelta, incluso, al de las futuras tumbas.

-Déjame que te bese abuela- la dije sin darla opción

Y las lágrimas se transvasaron de una mejilla a otra sin saber donde desembocarían...

Dejadme ser

Cuando era pequeño

quería ser bombero como mi tío,

no óptico como mis m(p)adres,

a veces, las cosas,

hablan por si solas y

significan lo que significan.

Y en eso estoy,

en ser algo

pues no soy nada

más que desechos

de los derroteros

de los caminos

en trashumancia.

Más de Lázaro "El Pícaro"

que de monarcas

que no se les levanta;

más de Alonso Quijano

y su certera locura

sin diagnosticar,

de su temple amor

por los libros caballerescos,

de su furiosa pulsión por DulciNoe.

Si he de ser algo...

me gustaría ser eso

o algo parecido.

Algún poeta desconocido,

una costurera que sustenta

a sus diez hij@s más 

el monstruo de su marido,

un monaguillo que se forma

con el clero para luego

evangelizar pacíficamente en contra.

Cuando fui creciendo

perdí sensibilidad para unas cosas

y la gané para otras.

Se me olvidó lo de ser bombero,

no me convertí en óptico;

acabé como el gorrión

rumiado las migas de aquí

las migas de allá,

si rumbo fijo,

sólo aprovechado la miga de pan

que me proporcionaba el desfiladero.

Con todo y con esto

soy feliz a rabiar;

ni se me arruga el carácter,

ni se me olvida señalar

lo que me parece injusto.

No fui lo que

esperaban que fuera

ni soy lo que creía

que quería ser;

pero sigo siendo

 la buena persona 

que se busca la vida

como otr@ cualquiera...

..."Dejadme Ser"

Y ME OS REGALARÉ LIBRE

"Por las rupturas generacionales"

Sector ambiguo

Me di cuenta rumbo a la Asamblea
como cantaba Silvio.
Estando ya en la Asamblea
se disiparon las interrogantes.

La vida son gestos delicados
con el puño en alto
y la frente recta.

Las trabajadoras gritonas
formaban gigantesco ejército
armadas sus alas,
sus descosidas bocas.
En lucha por un convenio digno,
desde los estratos del averno,
calor,
infierno,
donde en Domingo
la misa caiga en el olvido.

Sector asistencialista
en lugar de rehabilitador,
poco formado,
en consecuencia ahogado;
pero comprometido aguerrido,
en femenino.

El auditorio rebosaba
pirotecnia humana,
allí nadie perdía el tiempo.
La patronal había cedido
y los sindicatos se apuntaban el tanto.

Asamblea efervescente.

Las trabajadoras,
glóbulo a glóbulo,
formando un aparato rocoso...
...las mujeres,
piel a piel, 
improvisando canciones.
Sabían que habían 
ganado la batalla
entre tanta muerte privatizada.
Un ejemplo de 
marea desgastada
que se nutre
con la fuerza de las olas,
por lo tanto,
no está empoderada...
...se deja llevar
conformada.

Compañeras que
sustentan naciones...
¡Por vuestros cojones!

(Perdón por los micromachismos)

La cuadrilla

La cuadrilla, comúnmente la conforman

gentes con denominación de origen en 

situación grave de peligro de extinción.

Con enfermedades mentales bien diferenciadas

y labores artesanales específicas,

cada uno, cada una,

cumple su función única

en esto de la polinización.

La cuadrilla

toma decisiones en Asamblea

y luego hace lo que le sale del coño,

de esta manera el empoderamiento

es mucho más eficaz.

La cuadrilla

se riega en vino

hasta la perder la consciencia y/o conciencia

dependiendo del autor que 

escoja como referencia.

La cuadrilla no se pide por reyes.

La cuadrilla es "matareyes".

El motor de la cuadrilla

cambia delicadamente los matices

de los puntos de vista de sus integrantes.

Se folla a la poesía.

La cuadrilla

es por Constitución clandestina,

superior al resto de grupos ajenos.

Ejerce fuerza subversiva intelectual

apoyada en vandalismo armado.

La cuadrilla

es sospechosamente susceptible

de llevarse hostias por doquier,

potencial usuaria exluida del sistema

sin más prestación que los chistes.

La cuadrilla

no es atea, es anticlériga asesina

sin más bautizos que los rituales que

acontecen al llegar la noche prometida.

La cuadrilla

se besa y se autotutela sin distinción de género,

se salvaguarda influenciada por la

corriente radical vasca.

La cuadrilla

atenta a carcajadas corazones heridos de historias de vida matemáticamente complejas,

irresolubles, impacientes de ser atendidas.

La cuadrilla

no se levanta, se bate en alas y

se alza en bloque sectario dispuesta a arrasar

los barrotes forjados de las mentes corruptas.

Es cerezo en flor, café solo sin azúcar

y vino del rancio que despierta

todos los sentidos.

La cuadrilla

educa en emociones, se viste de campo

y sueña allí donde está prohibido.

La cuadrilla no se puede censurar,

no se gasta,

es Ministerio y Palacio con nombre propio.

La cuadrilla

se muestra intolerable, antidemocrática

y violenta contra el enemigo.

Su repertorio lingüístico la avala.

Sus pogos...su mejor arma.

La cuadrilla

se compromete a permanecer intacta

con vocación de eterna,

escrita en papiro,

dibujada en lienzo

hablada en lengua ilegal.

La cuadrilla es

....................................................................

....................................................................

....................................................................

....................................................................

Señoras, señores,

esta es la tarde de teatro

que os debía ya hace mucho tiempo.

Cumplo 27 y un terremoto más.

La cuadrilla, según l@s expertos es:

La cuadrilla que llora sin dar explicaciones,

que ríe,

se emociona y no entiende de guiones. 

La cuadrilla que se besa,

que se insulta a sí misma,

que sin quererlo hiere a curiosos

con su ataque de la risa.

La cuadrilla obrera

del norte de Inglaterra

porque somos de película.

-Posi-

La cuadrilla es singular gente poco racional

y que padece enfermedad mental.

La cuadrilla te puede sorprender,

te puede abrazar, hacer saltar

pero su especialidad es hacer rabiar.

Pueden ser cultos

o mostrar su lado más fraternal,

aunque a veces tengan ganas de golpear

por sus bromas sin igual,

conocer a esta cuadrilla tan "anormal"

es fenomenal.

-Pablo-

La cuadrilla está en la calle,

en los rayos de sol que calientan

la cara en invierno,

en la tormenta de verano

que te refresca la piel y el alma,

nunca atenta pero siempre oportuna.

-Gala-

La cuadrilla,

convergencia de vidas

con sus rspectivos afluentes,

clave del éxito de todos,

caudal para unos cuantos.

-Noe-

La cuadrilla es...

"hermana de sangre de los "hermanos"

no impuestos.

Su unión reside en la fuerza

que otorga Baco y Dionisio

al atardecer de los días.

-Rober-

La cuadrilla

suena a límpidas carcajadas

y a versos rockanroleros.

Saben a vinosos besos

y a bocados de amistad.

Tiene el tacto de envolventes

abrazos

y cariño aterciopelado.

Huele a tierra mojada...

después de una tormenta de verano.

Se ve cristalina, robusta.

Insobornable e indefinidamente

sempiterna.

-Hakam-

La cuadrilla es

despertar con aire fresco,

entrando el aire

exhalando hasta el último aliento,

es soñar y no querer despertar

de ese sueño eterno

-Faty-

La CUADRILLA 

acoge, abraza, acaricia, habla

y acuna sin juzgar.

Salta contigo, empuja, anda, corre,

te levanta y llena sin parar.

Emborracha de vino, de miradas,

palabras, poemas, historias

y chistes sin preguntar.

La CUADRILLA hace llorar porque

te emociona de verdad.

No cambies nunca CUADRILLA

-Sol-

La cuadrilla

nace dentro de cada una y cada uno,

te arrastra de forma sutil pero consciente,

sin atisbo de necesidad de pedir ayuda.

Te acuma de tal manera que ni si quiera

los mejores brazos serían capaces.

-Javi-

La cuadrilla 

se sienta en armas,

siente en libertad.

Lealtad subraya en negrita

y abre caminos para expresar.

La cuadrilla, esa, que unida rompe barreras,

guárdala.

-Celia-