Chao 2019

Me despido
de este año
glorioso
madrugando
¿cómo no?
sentado
entre luces
de colores
esperando
a que me hijo,
dormido en el sofá,
despierte.

Y así es justo
como resumo
este 2019.
Un año de esperas
y alertas.
El punto de mira
en los cuidados
y el colchón latente
de todas las noches.

Por una vez,
los disgustos,
las decepciones,
las penas,
quedan en un
segundo plano.
Porque no
me lo pienso
permitir.
Porque ahora
y hasta entonces,
estoy para
otras cosas.

Sin duda
el año
del acompañamiento,
donde
y cuando
mas
he aprendido.
En el que más
cansado
me he sentido, si,
pero más contento
que unas castañuelas
¿de dónde vendrá esa frase?

Un año caluroso
y seco
donde la niebla
ha permitido
la cercanía.
Donde irse
ya no molaba tanto,
pero llegar,
amig@s,
llegar de vuelta
no estaba pagado.
Un año 
de excendencia,
de Escuelas
y de despedidas.
Malditas despedidas.
Nos acordamos
siempre de vosotr@s
como si nunca
os hubierais ido.

2019 de reconciliaciones
con muchas erres,
pero sin olvidar
el daño recibido
ni el infligido.
La memoria
se repara
sin medias tintas.
Un año
en el que l@s mal@s
siguen siendo
l@s mis@s mal@s
de siempre.
Combate perenne.

Saludamos
a nuevas personas
y desechamos
a las que no merecen
la alegría.
ACOGEMOS
como si fuese
el único verbo
conocido
y nos detallamos
las cosas
pendientes
para no perder
la referencia.
Porque
el Norte
siempre va a 
ser el Norte.
Eso no hay nadie
ni nada
que nos lo quite.

Agradezco
cada día
y cada noche en vela.
Recogerte
de los sitios
y esperar
a Mamá
jugando.
Las horas
de parque,
comer en regazo,
el llanto que pide,
los brazos que entienden.

2019 se pasa
volando,
La Mariana
cuatro años.
Y La Kuadrilla
otros tantos,
la familia elegida
con sus idas
y venidas,
pero familia,
al fin y al cabo,
unida.

Somos el acuerdo
del nuevo
Gobierno
para empezar
2020
con ovarios,
y los cojones
desatados.

_Al 2019_

Año 1 Después de Enzo

Escribo
delante 
de mi hijo
el relato
homenaje
a su primer
cumpleaños.

Madrugar
siempre fue
lo nuestro.
Una técnica
depurada
solo al alcance
de un@s poc@s.
Y lo hacemos
porque no ha tiempo
que perder.

La locura
del tiempo
nos devuelve
a Diciembre
con otras
condiciones.
La de más mayores.
La de ser caminantes.
La de ser mejores
PaMadres que antes.

Y qué bonito ha sido.
Pero qué duro
al mismo tiempo.
Eso no te
lo cuentan.
Eso lo aprendes
a las duras
y a las maduras.
Y te sorprende
lo desconocido.
Y te ilusionan
las conquistas.
Y el corazón
ya no nos cabe
en el pecho.

El cachorro
con cada paso que da
se emancipa
un poco más.
Y te da pena
al mismo tiempo
que te enorgullece.
Y sabes que es
para siempre.
Esa es la única certeza.
Nuestra primera
y última diosa.
La de tenerte.
Joder qué suerte.
La de dar ejemplo
sin articular palabra.
La de no volver
a sentirte solo.
La de acompañarte
por encima
de todas las cosas.
La de no juzgarte
y defenderte a muerte
de los ignorantes.
La de pedirte perdón
por los errores
y por los escasos aciertos.
Y la de adelantarme
a las equivocaciones
y más alegrías
proporcionarte.

Tienes el 
santo valor
de venir a ver
lo que estoy haciendo.
Sentarte en 
mi regazo
y cogerme el boli.
Y pintar.
Pintar
justo
donde
yo
te
escribo
haciendo de este texto
algo compartido.

Tu rizo,
tu grito,
tu llanto.
Que me des
la mano
y algún
que otro
abrazo.
Los besos
abriendo la boca
para comerte
el pómulo
y salivarlo.

Todo esto
antes del año.

¿Qué si presumo?
Cómo no hacerlo.
Eres mi mejor cuento.
La canción
que me se de memoria.
Mi historia favorita.

Me cago en dios
delante tuya
para ofrecerme
a ti desnudo
como el agua,
el viento,
el árbol.
Incorruptos
por naturaleza.
Soy tu padre,
soy tu amigo,
soy tu hermano,
te sorbo los mocos
con mis labios.

Tardaría 
toda una vida
en rodearte.
Me conformaría
solo con mirarte.
Tocarte 
es la misa
de mis Domingos.
Sé bueno,
que te la suden
los antecedentes.
Viniste
para hacer camino
y en ese camino
tú decides
quién está presente.
No blanquees
el daño,
ni permitas
malos arranques.
Da igual
de quién hablemos,
tú estás por encima
de tod@s ell@s.

Mi sorpresa,
mi pájaro,
el río que todo
se lleva.
Eres mi ejemplo,
la lección magistral
de mis días.

Combate
el machismo,
el racismo
y la homofobia.
Señala
las injusticias
y sé el martillo
que las aplaste.
No importan
las decepciones,
tus pies desafiantes,
uno delante del otro.
Calla bocas
y haz feliz
cuanto quieras
a quienes quieras.
Ni obligaciones
ni compromisos.
Tus cojones.
Tus ovarios.
El día que te ates
los cordones.
El día que compartas
los vasos.

Te escribo
esta carta
mirando tu juego
y se me olvida
la palabra
cárcel.
No he visto
nada más bonito
en mi vida,
que se jodan
l@s cobardes.

Hijo, muchísimas felicidades.

_A tu primer año_

Lunes 23 de Diciembre del 2019

Blanqueamientos

Poner la mano
en la boca
cuando estornudas
es blanqueamiento
del fascismo.
No llamar
a las cosas
por su nombre
es cosa de fachas.
Dar la mano
por compromiso
es fascismo.
Blanquearte
el puto culo
es blanqueamiento
del fascismo.

En una supuesta
democracia
no se debería
blanquear el fascismo;
de ahí la coletilla
de supuesta.

Hacer de cuñado
es fascismo del bueno
con los dientes blanqueados.
Saludar por educación
es de equidistantes,
cerdos bastardos.
Votar a VOX es
blanquear el fascismo,
nazis obreros.
Amar únicamente
la bandera
es blanqueamiento
del fascismo,
la patria queda lejos.
Negar la
violencia machista
es fascismo
e indica cierto
grado de discapacidad.
La reforma laboral,
los alquileres,
la fata de maestras
son blanqueamientos
constitucionales.
Llamarte Santiago
es blanqueamiento
intelectual.
La conciliación
es un blanqueamiento
del capitalismo.
Algunos "amig@s"
son blanqueamientos
de la adolescencia.
Llegar tarde
es un blanqueamiento
del amor.
Aparentar,
disimular, 
mentir,
es blanqueamiento
del fascismo.
Vestirse
de Domingo
es de fachas.

Si dices 
la palabra facha
y no se te llena
la boca
es que eres
un@ de ell@s.

Por el amor de dos

Por el amor de dos
nace un tercero,
y un cuarto,
y un quinto
y todos los que permita
la valentía,
la economía
y la biología.

Por el amor de dos
solo nacen ideas.
Ideas en las que creer
o ideas contra
las que combatir.
Yo sé bien dónde tengo
mi fe ciega puesta.
En la carne
y en la emoción.
En la reacción
que provocamos
en el otro.
En la mirada
de las cosas físicas.
En la experiencia
de las expectativas
aprendidas.
En los errores 
y en su cura.
En la de seguir
mejorando
sin ir a misa.
Tengo mi fe puesta
en la materia de la vida,
que lejos de ser optativa,
puedo tomar
mis propias decisiones
sin que un dogma
me juzgue.
Yo equilibro
el bien y el mal
entre tantas cosas,
no un ente privado
viviendo del cuento
como cualquier editorial.
Me visto de Domingo
un Lunes
y los Domingos
me visto de chándal
para sacar
a la perra
mientras la gente
entra en templos
de ladrillos cedidos
por el Ayuntamiento.

Por el amor de dos
significa
equivocarme
y mucho,
pero lo haré
con el ánimo
humilde
de perseguir
lo primero
y desechar
los segundo.

El trabajador chileno de turno de noche

José Manuel
era un trabajador
de nacionalidad
chilena
de turno de noche
en una mini residencia
de la comunidad
gestionada por 
los hermanos
de la cruz blanca
y subcontratada 
por grupo V.

Le conocí 
hacia 2009
y compartí
alguna noche
hacia 2012.
Era tímido
y tan bajito
como yo.
Poco técnico
pero comprometido
con su trabajo.
Divorciado
con hijos en España
y en su tierra natal.
De acento tedioso
defendía fervientemente
a los estudiantes
que se manifestaban
en las calles
de su Santiago de Chile
por la reforma universitaria.

Echamos algún
partido de pádel,
viajábamos 
en el mismo
autobús
que nos llevaba
y nos traía de la sierra
y compartimos
cientos de cambios
de turno.

Moralzarzal
fue otra 
de mis patrias
pese a salir
mal parado
de aquella empresa
regalándoles
un acto de conciliación
que no se merecían.

El caso es que
José Manuel,
en uno de sus viajes
a Chile
me trajo
un marcapáginas
con un poema
de Neruda.
Ahí empezó todo.
Aquello marcó
mi vida
y yo no lo sabía.

Y DESDE ENTONCES SOY

PORQUE TÚ ERES,

Y DESDE ENTONCES ERES,

SOY Y SOMOS,

Y POR AMOR SERÉ,

SERÁS, SEREMOS.

Nunca más supe de él
cuando me fui de allí.
Ni si quiera sé
sin continua
en la resi.
Lo mismo me pasó
con el resto
de educadoras
que de alguna
u otra manera,
llenaron de contenido
mi vida.
Allí fue donde vi
las mejores lunas
y los más bonitos albas.

Más tarde
me reencontré 
con algunas
en cursos,
talleres de música
y alguna que otra boda.
Coinicidió
con mi etapa
universitaria,
seguramente
la más activa
de mi vida
y la que,
de alguna manera,
me posicionó
para llegar hasta aquí.

Aquellos versos
de aquel marcapáginas 
imantado
me acompañaron
a partir de entonces
sin saber
qué significado
debías darle.

Hasta que lo entendí.
Hasta que decidí
que iban
a convertirse
en los votos 
de mi boda
sin tener claro
que algún día
me casaría.

Y me equivoqué,
pero no andaba
desencaminado.
Anduve más
de un año
planeando
la exhibición pública
de aquel poema.
Marqué la fecha
en el calendario
(Viernes 24 de Marzo del 2017)
y me lancé a la piscina.

El resultado fue
"El Secreto de Neruda";
un canto a toda
una vida juntas
con el fiel compromiso
de seguir acrecentando
la historia.
Y vaya si lo hice.
Vaya si lo conseguimos.
Míranos.

Es curioso
como un compañero
de trabajo chileno
de turno de noche
hizo emerger
la causa y el motivo
de todo lo que nos
ha traído hasta aquí.
Él nunca lo sabrá,
pero le estaré
eternamente agradecido.

_A José Manuel,

a mis educadoras,

y como siempre,

no me canso,

a ella_

Son calcetines de dormir

Me dice la pícara
cuando nos arropamos.

Pues no.
A mi no me engañas.
Los calcetines
no se hicieron
para mantenerlos
en el letargo.
Cuando uno
se acuesta
lo hace con los pies
descalzos.
Que ningún tejido
se interponga.
Que no existan
excusas textiles.
Las pelotillas
no pueden
justificarse
de ninguna 
de las maneras.
Ni siquiera
por el frío.
Porque te recuerdo
que por los pies
no nos costipamos.
Las cosquillas
sirven para algo
y con calcetines
no hay comedia posible.
Así que déjate
de cochinadas,
descalza tus pies
y prepara la risa.

Que este texto sirva
para llegar a un
nuevo acuerdo.

Al final fluye

Y una mierda.
Caca de vaca.
Mentira de las gordas.

Dejaros de chacras
y hippismos.
Si fluye es
porque uno
pone de su parte
y a veces,
ni eso.
Ni alineación 
de planetas,
ni flor en el culo,
ni hostias.

Haces por que
fluya
y lo consigues o no.
Lo intentas
con todas
tus fuerzas
y funciona o no.
Procuras todos
los ingredientes,
tienes en cuenta
los factores,
ordenas las
circunstancias
y puede salir
bien o mal.

Hay peña
con mucha jeta
y a esa peña
hay que ponerla
la cara colorá
de vez en cuando.
El despropósito
de restarle valor
a un gran esfuerzo
no se merece
más que reproche
y devolución
a tortas
¿cómo se atreven?

El río siempre fluirá
tanto en cuanto
no se agote la lluvia.
Pues esto igual
caraduras.
Al final todo fluye
porque uno quiere,
no porque se quede
sentado esperando.
Que te jodan Bucay.
Que te jodan esperanza.
Me voy con Galeano
en busca de la utopía.

La sangre fluye
por las venas
hasta que te mueres,
pero hasta que pase eso,
seguiré caminando
aunque me pierda.

Nota de autor: ojalá pudierais escuchar este texto de mi voz para darle todo el sentido.

Seguridad alimentaria y alérgenos

Sabíamos que esa
tarde no iba a
haber victoria.
Ni sabor a gloria.
Unas horas
descafeinadas
que no iban
a valer de nada
más que para
el postureo.

Otro titulito
por exigencia
del Ayuntamiento
sin sentido
ni contenido
pagando
a empresas
tripartitas
siendo las únicas
beneficiarias.

Lo único
que aprendí
es que existen
más de 160 alérgenos
pero que solo
hay que tener
en cuenta 14
¿Vale?

Bien, dicho esto
me retaron
a escribir
este texto
incluyendo
algunos términos
que sin bien
he buscado
su significado,
seguro
que se me olvidarán
más pronto
que tarde.
Al final,
por mucho que "molemos",
siempre acabamos
pasando por el aro.

Si no hay
inmunoglobinas
no hay antígenos
que produzcan
anticuerpos.
Es un buen resumen
de las dos horas
de formación.
Fede el Formador
no pronunciaba
las eses y solo
hablaba en masculino
por mucho que la R.A.E
y los cuñados
digan que es neutro
¿Vale?
Mediocre como
casi todos,
lo único
que recordaré de él
es su barba
pulcramente
perfilada.

De verdad
que fue para llorar,
pero me aguanté
la lisozima dentro
pese al riesgo
de coger alguna
infección.
La sérica
de mis torrentes
se secaron
mientras pensaba
en gofres
con forma
de polla.

La portada del manual.
Los chascarrillos.
Las interrupciones.
Las ochocientas firmas.
Y un examen colectivo
que me molesté 
ni en leer.

La cara de loliformes
que se nos quedó
no tiene ni punto
de comparación
con escribir
por primera vez
tu edad
de cuarenta años
en un papel.

En fin.
Otra estafa más
por exigencia
del guión
con la pérdida
de un clastro
más que necesario
y el volver a llegar
tarde para ver a mi hijo.
Eso si, creo que el reto
lo he cumplido
con creces.

¿Vale?

_A Sara.G, Tania y Ana_

El momento del biberón

En la hora
del biberón
se suceden
movimientos,
acciones
e intenciones
de acomodamiento,
ensartes,
acoples
y encajes
naturales
que nos llevan
a ser lo mismo
durante unos minutos.

La succión que no une
sintiendo bajar
la leches caliente
por dentro del cuerpo.
La simbiosis
entre el pamadre
y el hijo.
La sincronización 
del latido.
La vinculación
de todo lo acontecido.

Debe ser parecido
a cuando se da
el pecho
pero a nuestra manera,
porque nuestra manera
es esta
y no existe
nada mejor
para nosotras.

El baile de tus dedos
con tu pelo
procurándote
el rizo
que te asemeja
más a tus mayores.
El juego
del encuentro
a solas.
La coresponsabilidad
de los cuidados.
El compromiso
del respeto.
El deseo
del cariño.

La temperatura
va subiendo
y te afanas
en que el biberón
no se acabe nunca.
Pero se acabará.
Y no está mal.
Buscaremos
otros momentos
para representar
juntas
lo mismo.
Da igual
que el biberón
sea de 60,
120 o 210,
solo es una excusa más
para tragarnos
sin limitaciones.

Cuando te tiras
el eructo
sacas de ti
las malas experiencias,
que las hay,
y pensamos
al unísono
¡Salud y República!

Otro de mis momentos
favoritos.
Biberón se escribe 
con B de Barrio.
Cuando tomas
el biberón,
el barrio respira
aliviado
de todo
lo que sufre
a diario.

Negar el saludo

Negar el saludo
a los fascistas
debería ser
obligatorio.
Materia de estudio
en las Escuelas
ratificado
con un examen
que ponga a prueba
tu capacidad
para hacerlo.
Saludar a personas
del odio contamina,
envenena,
puede llegar a ser letal.
No tiene que ver
con la educación,
tiene que ver
con la justicia
y la memoria,
con la reparación
de aquellos actos
criminales
hoy en día
blanqueados.
No puede ser criticable.
Es más,
no debería ser noticia.
El sentido común
de la honradez
y los ideales
están por encima
de la gente tóxica.
Dan igual las cámaras.
Da igual el puto Twitter.
Quien es valiente
lo es siempre,
y eso es
lo único que importa.

"El súper del barrio"

Fui a una guardería
católica del barrio
de pequeño.
Más tarde
me cambiaron
a un cole pública
también del barrio.
En el mismo barrio
me fui a hacer
la E.S.O y bachillerato
en ámbito concertado.
Y luego ya cambié
de ciudades y distritos.

Pero más tarde volví
para estudiar un ciclo
en el insti del barrio
e incluso trabajé
un tiempo
en mi barrio.

Me independicé
pero no me moví
del barrio
y mi hijo pertenece
también al barrio.

Cuando era pequeño
iba emocionado
con la lista de la compra
al "súper del barrio",
el Ahorramás.
Hay cuatro en mi Distrito,
tres de ellos
en la misma calle.

Crecí entre sus pasillos,
sus marcas
y sus colores.
Conocía a todas
las polleras,
al carnicero,
al pescadero
y a la panadera.
Vi amargarse
a los encargados
con el paso del tiempo
y envejecer bonito
a las cajeras.
Me encantaba ir a comprar
en Navidad
par las cenas festivas.
Me hice fiel al café,
al tomate
y a la arena de gato.
También a la cerveza
Mahou clásica
por su precio
y porque era
la que toda la vida
se había tomado en casa.

En fin...

Mi hermano
en la actualidad
se convirtió en uno de ellos
encontrando ese sitio
que tanto tiempo
andaba buscando.
Y lo hizo bien.
Realmente bien.
Con tan mala para
que se acogió
a su derecho 
de baja médica.

Y nunca lo dejaron volver.
Y no solo eso.
Sino que además
le denigraron
y le insultaron.
Le machacaron
con tretas legales
de trileros criminales.
Le agredieron la patata
con un documento fullero.
Despido disciplinario.

Y aquí se acaba
su experiencia 
en "el súper del barrio".
Y por supuesto
que también
se acaban
mi consumo,
mis mitos
y mis buenos recuerdos.
Se merecen escraches,
pintadas y provocaciones.
Hablo de los despachos
no de las trabajadoras.

El Súper del barrio
que estafa tanto
como las casas de apuestas.
Que criminaliza
como cualquier
comisaría.
Que te echa 
a la calle
como la puerta
de la Junta
que nunca se abre.

Siempre abogué
por el consumo local.
La tendencia debería ser
ir de más a menos,
de lo grande
a lo pequeño.
Consumir al librero,
a la frutera,
al tendero,
al camello.
Grandes empresas
narcotraficantes
bicolor,
el del régimen.
El ultramarinos
es la piedra
que se lanza
contra el tanque;
que no hace daño
pero resiste.
Hay un negro
en cada puerta
del supermercado,
márketing publicitario,
miseria tras no
morir ahogado.

Qué barato
sale el despido
y la mentira
jugando con las vidas
de las familias.
Tremenda la reforma,
los constitucionalistas
y España;
¡Puta España!
vergüenza de España.

Los verdaderos
patriotas
tenemos fecha
de caducidad,
pero nos seguirá
sudando la polla
la fecha de consumo
preferente.

Ahorramás,
Barrabás;
me despido
displicente
de ti
tal y como lo hiciste
con las sangre de mi sangre.

Odio eterno.
Solución violenta.

_A mi hermano

y a todas

las barrionalistas_