Buganvilla

El color
con nombre
de pueblo.
La flor
con matices
extraños.

Te remontas
a una ciudad
histórica,
la misma
de la que viene
mi madre,
y eso
me acerca
a ti
y a tu acento,
a tu mirada
correspondo
hincando
la rodilla
por los restos
de los restos.

Te cocinas
lenta
y con estilo.
Alergias,
intolerancia,
salvada
por la joya
que tienes
en casa.

Nos "endingaron"
tu presencia
en pleno 
Invierno,
no quiero
que te desprendas,
¡Agárrate fuerte!
y presta
todo lo que nos falta,
todo lo que nos queda.

De la misma Escuela,
del mismo nivel
y del mismo barrio.
Los mismos pasos,
los mismo clavos.

La misma tragedia
con distinto color,
no hablo de la Buganvilla,
pero es que a ella,
la llaman flor.

_A Marga, escrito un Martes 6 de Noviembre del 2018_

En apenas

unas semanas

todo se precipita,

radicalmente,

mundo al revés.

Ahora 

es verdad

que te marchas, 

es tiempo

de correr.

Te mereces el trono,

el cielo

y que te besemos 

los pies.

Amiga mía

eres ejemplo,

del verbo coser.

No miraré jamás

hacia atrás

cuando se trate

de pensarte,

allí donde vayas,

allí donde te sitúes,

te prometo

que yo estaré.

Acabo sin rima

este texto

tan doloroso

como fiel,

Marga, 

viniste

del Sur,

conquistas

sin hacer enemigos,

el Norte se inclina

y llora,

errante,

alegre,

que esto

se acabe

con el verbo

VOLVER.

_De nuevo a Marga, escrito a Jueves 20 de Diciembre del 2018_