"Campo amarillo"

¿Y si somos
los maquis del campo,
los poetas del siglo,
los jornaleros en huelga?

Los honrados
aparecen
en tiempos
escasos
necesitados
de agua.
Cansados
los nuestros,
existen bandos,
que no te engañen,
la memoria
se forja
al resisterse
al olvido.
Yo escogí el mío,
la leña rugosa,
la lana roída,
manos cansadas,
Kuadrilla,
mi vida.

Jóvenes
tirando del carro,
cárcel arrancan,
quitapenas.
Los pueblos
volverán
a ser pueblos.
Los campos
se colorearán
de amarillo, 
castellanos.
Los abuelos
emigrados
serán recordados
porque estamos
preparados.

Eso es,
eso somos.
Manantial
certero de
los días afines.
Acordes
revolucionarios,
melodía nocturna.
Matando soledades
con cuchillos
de palo,
hierro
la sangre
al brotar.

Mi familia
de centeno,
de acogida,
salvavidas,
sabiendo
que hay 
que estar
preparadas
para las últimas
palabras
de nuestra 
existencia.

Cuando
los sueños
mueren
se van 
al cielo;
pero cuando
muramos
nosotras,
perdurará
el legado
de La Kuadrilla
perpetrada
en sus hijas,
las encargadas
de aumentar
las hazañas
que un día
sus madres,
sus padres,
mis herman@s,
se empeñaron
en constituir.

_Puede que ardamos,

pero lo haremos juntas

en este gobierno

desconcertarte_

A MIS CAMPOS, QUE SON ONCE.