Tribunal 68

El Tribunal 68
quedó perplejo
ante la belleza
y compromiso
de la guerrera
opositora
Las tierras pepineras
quedaron devastadas
por el asedio andaluz
y las hojas calcables; 
pero ocurrió
que,
en el flagor
de la batalla,
una de las
observadoras
internacionales
hincó su rodilla
para ofrecer
la mano a la
guerrera herida.
Ésta,
bloqueada
en medio 
del incendio,
se recompuso
y se alzó
renovada
haciéndose hueco
entre las
filas enemigas
sin derramar
una sola
gota de sangre.
Finalmente,
subió a la torre
más alta del
castillo conquistado,
echó un vistazo
y supo que había
dado un paso
importantísimo
pero que todavía
quedaba mucho
mundo por liberar.

Así, descansó
los días siguientes
esperando
a que las plicas
alumbraran
como antorchas
medievales
la siguiente 
estrategia...

continuará...

2017/2023

Es la primera vez
que a priori,
voy a poder 
proyectar
la vida
de aquí a seis años.

Todo parece indicar
que mi paseo por 
La Nubes
se convertirá
en un recorrido
por etapas de
muchos kilómetros,
tantos
como mi mochila
pueda soportar.

Y es una suerte
reemprender
un camino
en el que te puedes
fijar metas
a largo plazo
tan deseadas
como ciertamente
estables.

Por fin
un momento
donde pararse
a coger aire
y contemplar
el porvenir
sin prisas
y sin miedos.

Un golpe de suerte
y acontecimientos
que me han traído
hasta aquí
que no dependen 
tanto del azar
sino de las
ganas de
ser y estar.

El calendario
de los deseos
se expande
en el tiempo
para poder
tachar los
días pasados
gritando
"¡Un día más!",
el lugar de
"¡Un día menos!"

Este será 
el punto de inflexión
que marcará
la diferencia
entre lo que un día
quisimos
y no pudimos,
y entre lo que
ahora queremos
y llegó.

A martes 27 de junio del 2017,

en el mismo día en

que ganó la justicia,

un año antes,

se perdieron unas

elecciones ciudadanas.

Lugares para besar

¿Quién decidió
que para besarse
con pasión
había que hacerlo
en la boca?
¿Por qué no
rozándose el pelo,
juntando los culos
o dándose la mano?

¿Quiénes patentaron
la idea,
y en qué época
romántica?

¿Por qué no se
equipara
la acción de
mezclar dos bocas
con la de cualquier
gesto cercano?

Nadie nos enseñó
a besar
mas lo aprendimos
por observación,
repetición
y modelaje;
del ensayo y error
depende el 
éxito y el fracaso.

Me gusta 
besar libre
en cualquier parte
si las partes
contratantes
requieren 
un mínimo
de emoción.
Y así
choqué
contigo,
de repente,
besándote
el oído
apoyándome 
en tu espalda
porque lo de
besar en la boca
ya estaba
muy visto.

Las puertas

Unos entran
por la puerta 
de salida
y los otros salen
por la puerta
de entrada.

El viejo continente
cierra sus puertas
a las personas
refugiadas
y las puertas
de las iglesias
se abren 
a todo cristo.
Hay gente 
que no tiene puertas,
como el campo.

El corazón
es una puerta
que a veces
se cierra
de un portazo
y otras veces
es de cristal
templado.
Las instituciones
cierran sus puertas
por dentro.
En los colegios
privados no hay
jornada de puertas
abiertas.
Los bancos utilizan
puertas de acero
para defender
su bien más preciado,
papel tintado.

El conservadurismo
se aferra a
la puerta
que trae a la vida,
mientras que a
pesimismo
le gustaría
ahorcarse de ella.

Las puertas,
todas,
juntas,
tantas ellas,
¿cómo es la tuya?

Otra vez II

Otra vez
La tierra se encoge
y los cuerpos
se vuelven pequeños.

Otra vez
los nervios
se despliegan
como ejército enemigo
jugando un papel
fundamental
en el momento justo.

Otra vez
el sacrificio
no depende
de las iglesias
sino de cualquiera
en busca
de un sueño.

Otra vez
el esfuerzo extremo
desgasta la risa.
Otra vez
que te enfrentas
a ello,
más adulta,
más madura,
más humana,
más feliz
que el resultado
que quiera
anteponerse.

Otra vez
un canto al ejemplo,
al honor
y a la valentía.
Otra vez
"La mujer tranquila"
envida al porvenir
opositando
libre y única,
siempre con dudas,
algún miedo
y una sensibilidad
pura y sin cortar...
Oye, que te quiten lo bailao.

Otra vez
que no te
juegas nada
más que el disfrute
de superar una
prueba compleja.

Otra vez
que no tienes
que demostrar
a nadie
de qué estás hecha;
l@s que te
acompañamos
sabemos
que eres
hierba,
cielo
y menta.

Otra vez
con la mano dolida
y la espalda rota
para ofrecerte
entera
a la infancia.

Otra vez
que podrá ser
o no podrá ser
sin olvidar
que lo importante
es querer ser.
De esta manera,
tarde o temprano,
serás
como somos
porque tú eres.
Te avala
"El secreto de Neruda".

Ésta vez,
pase lo que pase,
vuelves a casa,
a tu casa,
y te estaremos
en asamblea
con los brazos abiertos
y una sonrisa
en los labios
sin juicio
ni perjuicio,
solo beneficio.

Manspreading

Ocupado el sitio

no hay espacio

para más materia,

o eso creíamos 

hasta que alguien 

pensó

que si acogíamos

posturas ciudadanas,

empáticas

y equitativas,

habría hueco

para todos

y todas.

Despatarrarse

es de animales.

Las personas,

con sus piernas

y diferencias,

deberíamos avanzar

hacia el respeto

juntas,

sí,

en femenino plural,

para procurar

mayor empaque.

Remunicipalización de la muerte

Qué manía con
guardarlo todo.

Todos los días
veo el esplendor
del cementerio de
La Almudena 
desde el autobús
y pienso para qué
el muro de ladrillo,
¿alguien tiene intención
de escaparse?

Cuando la muerte
se externaliza,
implica compra/venta
y lucro,
no es muerte
sino negocio.
Aboguemos por
remunicipalizar
el final
que a tod@s nos espera
fuera de ritos
excluyentes
y plegarias sordas
que solo conducen
al teatro de la muerte
por risa.

Que con mis huesos
construyan farolas,
parques y bancos,
bancos de madera
para sentir el peso
de la carne viva
sobre mis espaldas. 

Lo dejamos para otro invierno

Lo dejamos para otro invierno,
eso de que los cuerpos
se amen otoñales
al caer las hojas
para renovarse.

Sobrecoge este
ambiente asfixiante
que pone límites
al contacto,
reglas cambiantes,
se nos olvida
querer de verdad.

Consecuencias
del cambio climático,
es tiempo de acatar
aquel opresor paisaje,
con alas,
ya tampoco
se puede volar.

Aunque nos sepamos
de memoria
toda la geografía
corporal,
no hay sitio para nadie,
human@s
aquí está vuestro final.

Lo dejamos para otro invierno,
estaciones al pasar,
desatado
nuestro infierno personal.
Más no te olvides
de la proeza
de amar
sin poder tocar,
somos fuertes y valientes,
la escritura perdurará.
Porque no se
borra su tinta
ni sus ganas
de expresar,
las palabras
flechas incendiadas,
de tu boca
a mi paladar.

El roce exiliado

Me despierto
con la gota de sudor
cayéndome
por la frente.
Es temprano,
pero ya hay 
luz suficiente
como para
que haga entrada
el calor.

De nuevo un tiempo
donde tocarse
ya no es opción.
Hibernación
de abrazos
y contactos,
de cuerpos
necesitados
de otra carne
que tendrá
que esperar
a la primera
gota del rocío.

Un ambiente
pegajoso
que te seca
el cerebro
y produce
mal olor.
Meses de insomnio
que "sueñan"
con la brisa
que te acomoda
el flequillo
en la cara
para que tú,
lo despejes
hacia la oreja
derecha.

Los roces,
del tipo que sean,
obligados
a emigrar
a otra parte,
en cualquier parte
buscando
otra oportunidad.

Algun@s,
le tenemos rencor
al verano
y saciaremos nuestras
ansias de venganza
con la primera 
noche del otoño.

Tonto y nacer

Nunca he entendido

la frase de:

"Eres más tonto y no naces";

porque si la correlación

entre ser más tonto

y no nacer

es exponencial,

no comprendo

por qué este

mundo no está desierto

aunque sí hueco.

_Por la inteligencia

de l@s no nacid@s_

Martes 13

El miedo
a la superstición
de cualquier día
llame como se llame.
Los errores
no se hacen esperar
sino que llegan
sin avisar;
da igual
que sea martes,
viernes
o domingo,
siempre son
susceptibles
los errores humanos.

Nos encanta
asociar y
simplificar
el mundo
para que nos
resulte más
fácil su tránsito
pero,
ya está bien
de echar la culpa
a los símbolos,
hemos de asumir
las arcaicas
consecuencias.

La leyenda negativa
de los martes 13
se agota;
cada vez más,
el advenimiento
de los días futuros,
sean cuales sean,
nos sientan peor.

Es tiempo de llorar

Puedes llorar,

si quieres,

y vaya

por delante

que esto no

es un permiso.

No existen 

licencias

para el llanto

que,

libertaria

y necesario,

se expande

desatando

las pasiones.

Es tiempo

de llorar

humildes

para ventilar

el esfuerzo

del sacrificio.

Es tiempo 

de llorar

para coger aire

e inflarte

del orgullo

que capacita.

Es tiempo

de llorar

para deshacer

los nudos

de los estómagos

y relajar

la tensión

del momento

que te ocupa.

Es tiempo

de llorar

para no

ahogarse

por dentro

y procurarle

a la tierra

el agua

que necesita

con sus sales,

con sus emociones.

Es tiempo de llorar

porque pase lo que pase,

la lágrima vertida

sembrará la semilla

del fruto

que recogerás

algún día.

Vecin@s

Si antes éramos
ciudadan@s
de la misma
capital,
ahora hay 
que sumarle
que somos
vecin@s
del mismo barrio,
y no solo eso,
sino que además
compartimos
jungla, selva
y habitación.

Qué bueno
resultamos periféricos
y atentos
con el entorno
que nos incluye
Qué bueno
ser consumidores
de los comercios
históricamente
pequeños,
de los de andar por casa.
Qué bueno
participar
ociosos
de la agenda cultural
haciendo pedagogía
con el boca a boca
y cartelería pegada
con cola.
Qué bueno
que te saluden
al pasar
con el conocimiento
de saberse
parte importante.
Qué bueno
el tejido social
construido de base
como viga maestra
de la que se
sostiene un pueblo.
Qué bueno
coincidir 
en la panadería,
los mercados
y los pasos de cebra.

Pero sobretodo
qué bueno
escudarse
en el mismo padrón
de una villa
que de haber 
sido medieval,
hubiera sido
cantada
en lugar de 
escrita.

Qué bueno
después de tanto,
pertenecer al mismo sitio.

El día que la "V"

de Vicálvaro

se confundió

con la "B" 

de barrio.

La duodécima

Pasó que el
mismo equipo
que ganó el
año pasado
la copa de Europa,
la ha vuelto
a ganar este año.

Y ya son doce,
como los años
que tenemos,
con la única
diferencia
de que ellos
están en racha
caduca
y nosotras,
somos y seremos,
de por vida,
porque tras
la muerte,
las derrotas
cosechadas
más
las victorias
conseguidas
quedarán
reducidas
a chachitos
de historia
de la que solo
se acordarán
los nuestros,
quedando
el resto
del mundo
absorto
por una 
noche mágica
en lugar
de saborear
la magia
de todas
las noches.

Nuestra popularidad
sigue por los suelos,
el mismo
que aguanta
el peso
de nuestros cuerpos
cuando celebramos
desnudos,
los goles
de jugar
siempre en casa.

Agua bendita

Allí nos reunimos
los dolidos,
los fieles,
los indiferentes,
incluso
los morbosos.

¿Lugar?:
donde 
los veranos 
de mi infancia
y primera
adolescencia.

Ofició el tiro
un cura extraño
de tierras lejanas
y acento desconocido.
Hacía calor
en aquel cementerio
de mármol,
tierra y flores
lleno de difuntos.
El cura sermoneaba
aleccionándonos
a no perder la fe 
ni el amor
por cristo
y pensé
en lo poco
que nos importaba
a algunos
aquel responso
religioso.

¿El motivo?:
la despedida
de un hijo,
de un hermano,
de un tío,
de un primo,
recogidos
sus restos
en una urna
que iba a ser
depositada
junto a la
de su padre
veinticinco
años después.

Reflexioné
sobre si mi Tito
había sido
creyente/practicante
en vida
y si estábamos
respondiendo
a su voluntad,
pero los muertos
una vez muertos
importan bien poco.

Los presentes
contestaban
a las plegarias
del cura con exactitud
milimétrica:
"Amén",
"Te rogamos señor",
"Perdona nuestras ofensas".
Yo sudaba
por dentro y por fuera,
la rabia y los sueños.

Llegando al final
de la ceremonia,
el agua bendita
contenida en un
recipiente de plata,
fue lanzada y repartida
al público
colocado 
en semicírculo.
Cuando vi
acercarse 
el chorro divino,
lo esquivé
apartándome
con un movimiento brusco
del que todas las miradas
estuvieron atentas.
El cura,
entre la 
sorpresa y el bochorno,
desistió de bendecirme,
y menos mal,
porque más de uno
me hubiera pisado el rabo,
y otros tantos
me habrían
puesto los cuernos.

Cuando todo
aquello terminó,
me acerqué a mi 
otro Tito,
hermano del fallecido,
le besé,
y al oído le dije:
 - "Lo siento mucho, que la tierra le sea leve"-.

Nos miramos

emocionado

y ateos

sabiendo

que aquella

"fiel" despedida,

no pasaría

inadvertida