"Campo amarillo"

¿Y si somos
los maquis del campo,
los poetas del siglo,
los jornaleros en huelga?

Los honrados
aparecen
en tiempos
escasos
necesitados
de agua.
Cansados
los nuestros,
existen bandos,
que no te engañen,
la memoria
se forja
al resisterse
al olvido.
Yo escogí el mío,
la leña rugosa,
la lana roída,
manos cansadas,
Kuadrilla,
mi vida.

Jóvenes
tirando del carro,
cárcel arrancan,
quitapenas.
Los pueblos
volverán
a ser pueblos.
Los campos
se colorearán
de amarillo, 
castellanos.
Los abuelos
emigrados
serán recordados
porque estamos
preparados.

Eso es,
eso somos.
Manantial
certero de
los días afines.
Acordes
revolucionarios,
melodía nocturna.
Matando soledades
con cuchillos
de palo,
hierro
la sangre
al brotar.

Mi familia
de centeno,
de acogida,
salvavidas,
sabiendo
que hay 
que estar
preparadas
para las últimas
palabras
de nuestra 
existencia.

Cuando
los sueños
mueren
se van 
al cielo;
pero cuando
muramos
nosotras,
perdurará
el legado
de La Kuadrilla
perpetrada
en sus hijas,
las encargadas
de aumentar
las hazañas
que un día
sus madres,
sus padres,
mis herman@s,
se empeñaron
en constituir.

_Puede que ardamos,

pero lo haremos juntas

en este gobierno

desconcertarte_

A MIS CAMPOS, QUE SON ONCE.

Dos años más jóvenes

Hacía más frío
y más sol.
La claridad
del mediodía
presagiaba
la buena nueva.
Aquel día
éramos 2 años
más jóvenes
llenos de ilusión
sin saber
que por la noche
daríamos a luz
ya cerrada
la inmobiliaria.

Echamos cuentas
de la vida
y la vida
se presumía cara.
No eran las
mejores condiciones,
pero cómo 
se suele decir:
"¿Cuándo es el 
momento adecuado?"

Tomamos una
decisión,
y esa misma
decisión,
sigue esperando
ser superada
ya solo
por un último
paso.
Lo hicimos
sin respaldo 
presente
porque 
el presente
necesitaba
ser capturado.
Así hicimos,
con actitud
adolescente
sabiendo
que ya habíamos
perdido
demasiado
tiempo.

Desde entonces
somos 
l@s mism@s
pero más crecidit@s;
seguimos creciendo
independientes
a las críticas
ajenas
que no hacen más
que aumentar
el cauce
de los motivos
que nos hicieron
ser
para poder
seguir
siendo.

Al fin y al cabo
quién no hizo
lo mismo
que nosotras.

Si en la primera
semana
dejamos
de ser dos
para ser cuatro,
que la grandeza
siga su curso
para que cuando toque,
para que cuando sea,
nos pille con la
ilusión
del día
que nos conocimos,
del día
que nos dijimos
que pese
a los errores,
pese a las contradicciones,
estaríamos juntas
e incansables
para soportar
la levedad
de existir.

Trabajamos
duramente
el campo
para que el campo
dé los frutos
por los que 
tanto hemos
luchado.

_Dos años de La Mariana_

Gracias amiga

"Héroes del sábado"

Van por allí
mis héroes
y heroínas.

Cada día
despierto
intentándolo.
Cada noche,
con cada sueño,
la escalo
para llegarles.

Las calles
que piso
conducen
al mismo
sitio,
imposible
ser neutral
cuando 
miras atrás.
Es verdad
que me olvidé
de donde vengo,
pero ahora
sé donde estoy
y donde quiero ir
le pese a quien le pese.

Son referencias
de un modelo
vital
que cohabito,
mi lienzo
negro
no está en venta.

La Kuadrilla
para el mundo
solo con mirar,
mejora el mundo
solo con pensar.

Es madre,
es oscura, 
escudo.

¿Dónde estáis?
¡Salid
y descubriros
para que os
descubran!

Coged el tren
aunque ya esté
en marcha
y dejad
de ignorar
la belleza
de la perspectiva
que te ofrece
la gente valiente. 

"Himno nacional"

Todo eso es.
Me miro en ella
y me reconozco
libre,
al sonar su himno
por encima
de los gritos
del resto
de la gente.

Todo eso sois.
Poema sin censurar
con sabor a 15-M,
viajes y sucesos
sin procesar. 
La patria
que me devuelve
al hogar
tras manifestarme.
El último metro
que me devuelve
donde empezó todo.

Todo eso somos.
El salvavidas
del último suspiro
cuando estamos
perdidas
entre tanta
justicia virtual.
Las balas
directas
al corazón
que matan
enfermedades,
la cura
 a nuestras
soledades.

Mira hacia adelante
y verás a La Kuadrilla 
esperando en bloque
emergente,
convincente,
impaciente,
ser rozada
para llegarte
y contagiarte.

La nación que todo el mundo reconocería

como suya,

como tuya,

como mía,

al reconocer

la única verdad.

"O naufragar"

Como un cuerpo
flotando inerte 
a la deriva
hacia el horizonte
donde acaba
un mundo
plano y gris.

¿A qué viniste?
¿Hacia dónde vas?
¿Quién te acompaña?

No pares,
resiste,
aguanta
el peso
de la cárcel,
la carga
de la soledad,
el indescifrable
laberinto.

No nacimos
para ser
ángeles,
sino para
evidenciarlos
y arrrestar
sus alas.

Y pasó
que el cuerpo
ya no era
cuerpo;
apareció
el plumaje
de colores,
no habiendo
restos de
humanidad.
Alzó el vuelo
convertido
en pájaro,
por fin libre
en busca
del mundo nuevo.

Ahora,
es el ser
reinventado
quien recorre
el mar
sin tierra
a la vista,
solo millas
de inmensidad
y de salmuera,
ya llega,
está aquí
la Primavera.

A veces
La Kuadrilla
naufraga
para resurgir
con acordes
de Silvio,
de olores
cubanos,
disparos
de nieve.

No para,
no paran,
no paréis,
sabéis,
sois,
soy.

No serás uno más

Eres vaticinio
colectivo,
nutrido
del amor
que te profesamos.

La más bonita
noticia
de este año,
lo mejor,
lo deseado.
Eres feria,
renglón
punto
y aparte.

Creces 
por dentro
hacia fuera
para que te
besemos,
suave,
a tarvés
del ombligo.

Destacas
como hito
y te expandes
como 
la pólvora,
rápida
y firme
para explosionar
con el
alumbramiento
de l@s que
te veremos
nacer.

Te acogemos
con premura,
ternura,
por el resto
de los días.
Y te harás
a tu antojo
al calor
del regazo.
Y serás
lo que quieras,
porque
para ser,
hace falta
ser querido
y de eso
vas a andar
sobrado.
Y llegarás
donde llegan
pocos
porque eres
el primero,
el mayor
de l@s prim@s
que compone
una Kuadrilla,
ahora familia,
extensa
y ampliada
en el arte
de dar y tomar,
sin compromiso
ni remordimiento,
con palabra
y humildad.

Que te seamos
leves
en las decepciones
y poderosamente
fuertes
en los aciertos,
y que te 
acuerdes
siempre
e inocente
de los que 
hace mucho
ya se morían
por verte.

Ésta vez
mi ego
no disimula
que en cierto
aniversario
de tus "pamadres"
te dediqué 
este primer
poema
que no será
el último
que salgga
de mis yemas.

_Al primer minikusdrillero

llamándose,

quizá, 

Romeo,

que sepas

que ya te requiero_

Cuando no llega el Invierno

Tendremos
unos de los
Inviernos
más calurosos
que se recuerdan.

Ya no hace
falta abrigo
al emocionarse.
Nadie se pone
cachond@
porque ya no hay
aliciente.
Las temperaturas
altas
merman
el sentido
del esfuerzo
y los lagos
se siguen
muriendo.

Secos
el cielo,
los árboles,
los pájaros,
nos conformamos
estáticos
porque no hay
necesidad
de emigrar

Todo cambia
sin que nada
cambie,
Silvio se 
arrepiente
de sus canciones.

Privatizado
el Invierno
sus dueños
se frotan
las manos
contaminados
al contacto 
del gas.

¿Dónde estás
qué no te veo?
¿Dónde estás
que te requiero?

Nadie escribe
al calor
de la lumbre
con vino
templado
porque la piel
no se pone
de gallina
ni el escalofrío
hace de tornado.

Mi maravilloso
Invierno,
estación que
me parió
y que me verá 
casar,
nadie
te elige,
nadie
te quiere,
hoy comienza
tu paseo,
estás acabado,
te veo
en el paredón.

_El Invierno es de Izquierdas_

"Una canción para no decir te quiero"

Seguirla 
el ritmo
es complicado.
No es una 
carga
en sí misma,
lo que pesa
son los explosivos.

Atraco nocturno
de estrellas,
juego consciente
de perderse
conformado
por estar
protegido
de cualquier
imprevisto.
Borracheras
terapéuticas
de psicología
aplicada.
No promete
milagros,
se ocupa
de cumplir
sueños.

La Kuadrilla
descarrila
con todas
las consecuencias,
oxidadas
las heridas,
ya no duelen
Es suficientemente
joven
como para
seguir escribiendo
capítulo
a capítulo
las tragedias
griegas,
las epopeyas
de sus personas.

La profecía
de pasar
una vida
entera
juntas
sin la necesidad
de decirse
te quiero
en una canción,
bandera
de la razón,
himno al corazón.

"Océano"

"La vida no es
lo que veías
en películas"

Trabajamos
en distintos
sectores
incluyéndonos
como referentes
de lo aprendido,
como modelos
de lo que queda
pendiente
por acoger.

Nos queda
la muerte
conscientes
de la atrocidad
de saberlo.
Hay cosas
más fuertes,
como el grito
agónico
que pide
ayuda,
como el roce
caduco
de una noche
que no quieres
que acabe,
como la mayor
de las intenciones
de verse
pese a los miles
de kilómetros.

El océano
empieza
en enero
y acaba
en diciembre
mientras
La Kuadrilla
nada
salvando vidas
de los que 
no poseen
segundas
oportunidades.

"La inmensidad"

Da vértigo
pensar 
en ella.
Te erosiona
los huesos
sin pena
ni culpa.
Se muestra
abismal,
verdaderamente
esperanzadora.
Su mar
sin fondo
el viento
arroja
sin hazañas
para que lleguen
universales
a los mortales.

Existe
debido a sus
víctimas,
normales,
con miedo
a imaginar.
Temperamental
en contínuo
crecimiento,
combatiente
poderosa
arma
arrojadiza.

Inmenso
el hastío
si zarpa 
con rumbo
desconocido,
zozobrando
el cariño
de los únicos
amigos.

La Kuadrilla
no tiene forma,
ni lados,
ni esquinas;
está llena
pero no sabemois
de qué.
Se expande
incontrolable,
imposible
de estudiar.
Signifique
lo que
signifique
no lo comprendes
si no estás
dentro
(te jodes),
solo ataca
al ego
de los que
se mueren
de celos.

Inabarcable 
su zancada,
su mordisco,
su origen
sin comicios,
su final
sin oficios...
... pertenecer
a ella
es el mío.

"La vieja banda"

La vieja Kuadrilla
querida
por sabia
y astilla
que va a ser
madre y padre
de l@s hij@s
reunid@s
en Abril,
con luna
sin manillas
del tiempo
que atrapa.

Con cada bolo
se escribe
un nuevo
párrafo
del pasaje
por pasar,
temido
y deseado
a partes iguales.

Un panorama
social
que defiende
a dientes
contra
la tendencia
de la distancia
y separación.
Cada un@
son su instrumento,
cada un@
con su voz,
la vieja banda
del crimen,
vícitmas
de las victorias
en el tiempo
de descuento.

Corran a verla,
no les cabrá
todo lo que
conlleva.

"Mil demonios"

Acordeón inflamable,
teclas versátiles,
esperando
la luna
que alumbre
una fábrica
de obreras
cerrada:
están en huelga.

Señalada,
marginada,
endemoniada,
se fragua
errante
para l@s que más
se atreven.

No son mil,
son ONCE
y se acercan
irreverentes,
irremediablemente
incorregibles.

La historia
no es objetiva
con La Kuadrilla,
pero si la historia
te la cuenta
La Kuadrilla,
pedirás la 
muerte inmediata
par no morir
tortuosamente
de risa.

Cada sábado
seguimos
saliendo
como mariposas
en flor
en busca
de la luna
que nos 
alumbre
tras la verja.

A veces
nos equivocamos
sí,
pero sabemos
reconocerlo.

La anciana del gato asomado en la ventana en cualquier estación del año

No es un título
de un libro
de moda sueco
aunque pudiera
parecerlo;
tampoco
una frase
para analizar
sintácticamente;
ni si quiera,
podríamos decir,
es una licencia
demasiado extensa
como para
obviarla.

Solo es una
imagen,
una anécdota
real,
un detalle,
una verdad
de las muchas
que escrutas
en un solo día
y a la que
apenas
das más
importancia.

Es un simbolismo
extraído 
de un barrio;
un significado
para un@s,
un significado
para otr@s;
una oportunidad
de verse reflejado
con el paso
del tiempo.

Es identidad
y conocimiento,
una charla
de escasos
segundos,
una caricia
ajena.

Es pararse
y pensar,
saborear
el caramelo
y sentir
el valor
de las ocurrencias.

_Dedicado a la cotidianidad

de los barrios_ 

"Los locos son ellos"

La cárcel
sin barrotes,
mi condena
a muerte,
la que elijo
y persigo
deliberadamente.
Los felices
delinquimos
con una 
intención
tan oceánica
y amplia
como la locura.
Locura la de verte,
la de formar parte,
la de integrarte.
Imposible
escapar
de sus redes
marineras;
imanes
los miembros
que siguen
cuerdos,
dichosos
ellos
y ellas,
mis cadenas,

El catre,
la letrina,
ventana fugaz
sin esquinas
con vistas
al deseo
de su cuerpo,
encerrado
con la llave
echada 
por dentro.

Reo voluntario
del experimento
improvisado
de un sistema
forjado
donde el mapa
es La Kuadrilla
y la capital 
es la misma.

"Vals de muchos"

Baila sempiterna
estando
donde tiene
que estar
buscando
oportunidad.
Bola de cristal
que muestra
el porvenir
del futuro
por andar.
Debemos 
contar con sus
contradicciones
nocturnas,
su arranque
de furia,
la voluntad
patriarcal
del odiar
reconociendo
su debilidad
de mejorar.
La tropa
feminista
lista
para aceptar
las huídas
sin anestesia
general.

Adicta
a la droga,
pura y sin cortar,
llamada
Kuadrilla,
felicidad,
manantial
de sueños
por acatar.

Alcanzar
la exclusividad
de un reino
marginado
para soportar
el baño de masas
de la generalidad.

Baila,
danza,
acompaña,
este vals
de muchas
donde solo
unos pocos
podrán entrar.

Te quiero todo

- ¿Tú me quieres?

- ¡Sí!

- ¿Cuánto me quieres?

- Te quiero todo...

Y el vacío
se llenó
y la pregunta
se respondió.

La certeza 
del silencio
se vio
superada
por la valentía
de la palabra.

¿Todo?

Todo lo que necesites
para comprender
dónde estamos
y cómo hemos
llegado.

El refugio
del hogar
y la verdad,
tres sustantivos
comunes
que conforman
el todo.

Callo

Por "defecto profesional"
se mantienen
mis manos secas,
en tensión
revolucionada.
La dureza
que requiere
el sujeto
de mi objeto.
Mantiene viva
la llama
el callo
que roza
la herramienta
que legitima
lo que tiene
que ser contado.

Así, después
de muchos años,
reproducimos
un ritual
que nos hace
seguir siendo
los mismos
de siempre.

El callo 
mutilado
no cicatriza
porque nació
para eso,
para morir
combatiendo,
sin descanso,
sin tiempo
que perder, 
sin más 
propósito
que el de
retratar
el reflejo
de los que no
ven más allá
de su ombligo.

Tinta correctora

Al corregir
con tinta roja
determinas
el resultado
retroalimentando
el error,
sobrevalorando
el acierto.

Amontonas
una colección
de éxitos
y fracasos,
algún olvido
y muchas vidas
en tus manos.
La responsabilidad
de construir
y destruir
para vover
a construir,
para aprender
con risas,
besos
y emoción.

Si has de corregir
que sea con lápiz
para que 
"el presunto corregido"
tenga la oportunidad
de defenderse,
aparecer
de la nada
y crecer
desde lo nuevo.

Que vuelvan

los lápices y las gomas

a todas las etapas

que necesiten ser escritas

Me pongo a 100

Hago cierto 
balance
antes de
lo debido
pero es que
hoy mismo
"me pongo
a cien",
ésta es mi centena,
este es mi centeno.

Cada vez,
escribir
sale más
natural;
cada día
es más necesario,
como el respirar,
el comer,
el beber,
el follar...

Múltiples
las temáticas
y sus formas,
los contenidos,
el sentido,
l@s remitentes,
los finales...

Mi legado
sin notario,
mi fuerza
con seudónimo,
mi intención
belicista.

La imporvisación
del día a día,
el surgir
renacido
con cada escrito,
la alternativa
terapéutica.

Yo y mi buena suerte
se ponen a cien
antes de acabar
el año.

Hacer lo correcto

Hacer lo correcto
no es nada subjetivo
excepto para
las religiones
que cada cual
tiene sus motivos.

Debería ser muy fácil
actuar sin golpes
de paredes
que ya no resisten
el impacto.

Duele,
duele mucho
te toque de frente
o lo veas
desde la grada,
otra vez
injusto,
impotente,
impasible,
eres corcho.

Si no es cuestión
de rebuscar
el sentido
procede arremeter
con furia
en el acto
defendiendo
con bondad
lo que a nadie
daña.

La dicotomía
del bien y del mal
sujetada
con pinzas
por el sentido común.
Hacer lo correcto
no puede ser
materia pendiente.

¿De verdad cuesta tanto?

Injustificable.