Martes

Martes 
víbora.
Ristra
de horas
oxidadas
fuera de casa.
El cerezo
esconde
su flor.
Vacunas.
Del dolor
a la pena.
Vómitos.
Ojalá
cambiarme
por ti.
Martes.
Putos Martes.

La incoherencia
de acompañar
en mi trabajo
y desatender
el acompañamiento
de la sangre
de mi sangre.

Martes
para
conciliar.
Y una mierda.


Te pido perdón.
Pero ya 
no regalo
ni un minuto
de mi tiempo
que resulta
que es el mismo
que el tuyo.
Mareas de
culpabilidad
y malos
pensamientos.

Todo 
se agrava
si cae
en Martes.

Te prometo
que poquito
a poco
les plantaré
cara
para que no
salgan 
ganando.