De la mano

Hasta hace año y pico
sólo me columpiaba
de un par de manos
con carácter exclusivo.
Ahora,
por exigencias profesionales
derivadas en
necesidades personales,
soporto el peso
de la infancia
con cariño y 
sin arrugas.
Bienintencionados
los dedos y las caricias,
sujetos nosotros
y el mundo
pendemos de un hilo
ausente de juicios,
los malos se salvan
pero nadie les
ofrece la mano.

Dame la mano 
hermano,
que te sepa
a campo regado
y a trigo
recién segado. 
No tengas miedo
al contarlo
ni al entrecruzado
de manos,
allí podemos perdernos
y no encontrarnos
nunca solos.

Distintos tamaños 
y pesos
oriento en los
días pasados,
no crezcas mano,
es mejor seguir
acolchados.

Que nadie te mienta,
no es ley
vivir de rodillas
ni sentado,
así que levanta
y aparta
la arena pegada,
juntos salgamos
con la cabeza bien alta...
...pero que no se te olvide
darme la mano.

Una vez ella me dijo

Una vez ella me dijo

que si dios existe

es a costa de las mujeres.

No es cuestión

de faldas ni pantalones

sino de coraje y sensibilidades.

Nunca fue tan injusto

marcar la diferencia.

El lado izquierdo

mantiene maternos los sueños

y la vida...

...la vida puedes ser muchas cosas,

pero siempre se escribirá en femenino.

Verídico

Este texto que estáis leyendo,
¡lo prometo!,
no hubiera existido
si al venir el tren
no se me hubiera caído
el cuaderno
que lo recoge.

Pensé en el abandono
y en el exilio,
en las soledades fumigadas
por patrones culturales,
en lo que dejé atrás
y no ha vuelto,
en los errores que me hicieron hombre
y en los aciertos que me hacen ser mujer.

Deshacerse de algo que estimas
es hacerse el muerto
mientras el otro
desaparece en arena.
¡Salta de vez en cuando!
cambia de ritmo
y esprinta
allí donde sólo
llegan un@s poc@s,
porque marcar
la diferencia
no consiste en gritar más alto,
sino en volar más bajo.

Aquel día en que se
me cayó el cuaderno
al andén,
no perdí un tren,
recuperé el trayecto.

Nivel de seguridad 4

Se ve humo muerto en París
mientras Siria arde viva.

La decepción la llevamos
de serie al salir de casa.
Nos identificamos colectivamente
según nos convenga,
eso sí,
que no caiga en domingo
y que no sea lejos.
Tomamos consciencia
los días impares
de la puta mierda
que resultan
los simétricos
días pares.
Demostramos l@s expert@s erudit@s
que llevamos dentro
que huele a tiempo
inconformado
frustrado por alguna excusa.

L@s que son bombardead@s
se infravaloran
en pro del magnicidio
de l@s que son tirotead@s.
Y nos queda seguir haciendo
lo mismo de siempre,
legitimar a l@s responsables
y follar con la luz apagada
para no mirarse.
Vagamos con más cara 
que espalda
el día recorrido
sin levantar los pies
del suelo.

La violencia que aborrecéis
es la misma causante
del conflicto
que unos días te hace llorar,
y otros olvidar.
La violencia que
publicas rechazar
es la misma que utilizarás
para discriminar a tus
iguales pintad@s de oscuro.

Ojo por ojo, diente por diente.

¡Iros tod@s a tomar por culo!

-Hola cariño, ¿qué tal el día?.

- Jodido, apaga la luz y date la vuelta.

Porque también,

según nos pille el día

diremos: "el fin

justifica los medios".

Ya estamos tod@s, el fin está cerca.

No me gusta

La niña se esconde tras de mí al ver acercarse a la "abrazadora" solemne a por ella. Se podía inferir su buena fe del cariño al contacto entre iguales. La "abrazadora", con intenciones poco generosas ocultas, descubre a la niña tras de mí y surge el conflicto. La "escondida" se justifica por los miedos desagradables que provocan dolor. Zanjado el asunto, resulta ser un caso grave: a la "escondida" no le gusta que la "abrazadora" cada vez que la ve, salte como una fiera a darla un abrazo. Le propongo que se lo haga saber y la niña me mira como se miran las cosas lejanas y extrañas.

¿Por qué nos cuesta tanto expresar las cosas que no nos gustan?, ¿por miedo a la confrontación?, ¿acaso tenemos que aguantar lo inaguantable para parecer personas correctas y educadas?, ¿creemos moldearnos a nuestro antojo o somos el resultado del molde?.

Basta ya de tanto miedo indirecto que trasciende al ser único y pone en marcha la agresividad colectiva de l@s que se creen con carta blanca para opinar de todo y contra todo, sin juicio ni perjuicio homologados en continua desestructuración de lo que supone el imaginario universal de una vida que se arrastra de rodillas.

En doble fila

Ojalá molestaran tanto

las reivindicaciones

como los coches

en doble fila.

Libre circulación

de exigencias universales

sin "pecado concebida".

Son muy estrechos

los derechos

conformados

ante el saqueo.

Regula el tráfico

el mismo

que incumple las leyes

que te ha impuesto sin permiso.

Abatida la moral,

incívica ética

de asfalto desgastado.

¿Qué nos queda

sino ser sumis@s

incuestionables

que esperan su final,

atentos y distraídos

con el accidente de tráfico?

Arderán los coches

desecho el suelo

con señales luminosas

las miradas

y puntos negros

los nuestros,

MUERTOS 

LOS VUESTROS.

Testimonio

Sube al tren un hombre antiguo sostenido con bastón y por reflejo me ofrezco a buscarle asiento, a lo que con un monólogo exquisito de carácter histórico me responde:

- No te preocupes muchacho. ¿A que no sabes cuántos años tengo?. Te diré que 91 sin querer hacer alarde. Y me siento bien, tan bien como un roble. Siempre me ha gustado caminar. Llevo jubilado 30 años y casi diariamente he ido a Madrid unas cuatro diarias para andar y ya de paso conocer la ciudad en la que vivo. Siempre que vuelvo de mis paseos procuro hacerlo de pie, uno no sabe si al sentarse podrá volver a levantarse.

Nací en 1924, cuando estalló la guerra yo tenía 11 años. Aquella si que fue una época dura, tan dura como mala mires por donde lo mires. Yo soy gallego; vivía en Lugo y mis abuelos se pudieron permitir llevarme a un buen colegio pero, cuanta hambre pasábamos. A los 15 años tuve que dejar de estudiar para ponerme a trabajar. Los peores años de hambre fueron el 40 y el 41, me di cuenta que venían tiempos peores que la propia guerra. No teníamos nada que llevarnos a la boca, no se me olvidará. En el 45 me llamaron para la instrucción militar; 23 meses en las fuerzas navales en los astilleros de Pontevedra. Cuanto me alegré en sus día de que la instrucción dejase de ser obligatoria, ¿por qué obligar a la gente a nada? me he dicho siempre a mi mismo. Yo era fuerte, muy fuerte; todo el día limpiando y con tareas de mantenimiento, eso sí, comer poco  o nada. Las raciones pasaban por un cazo de agua con cuatro espinas. Tenía que taparme la nariz mientras tragaba para no saborear la comida. ¡Asqueroso!, todavía lo pienso y me entran ganas de vomitar. Pero lo peor de todo era la humillación constante a la que nos veíamos sometidos por parte de los otros, panda de cabrones. Se divertían a nuestra costa; nos sacaban a cubierta para que a modo de juego, a modo de espectáculo privado, nos mandaran subir los mástiles a tropel. Unos detrás de otros, pisándonos, arrastrándonos a duras penas para ver si caíamos desde lo alto a la red que se encontraba varios metros abajo...y se reían, se divertían. Tenía a un compañero vasco que era un gigantón, casi dos metros de mole de espalda infinita. Los oficiales le mandaban formar estático y le rodeaban mientras se burlaban golpeándole o tirándole basura. El no se movía ni gesticulaba. De un simple manotazo les hubiera matado, pero jamás se movió...¡ahí mis vasco el gigantón!. Cuando nos dejaban pasear nos obligaban a llevar un libro en la cabeza, memorizándolo de cabo a rabo, y aprendí una de las frases que jamás se me olvidará: "El que manda más, sabe más y por lo tanto lleva razón".........-

Llegamos a nuestra opresiva estación de destino y nos separamos. El hombre roble me regaló su testimonio demostrando que la frase grabada a fuego en sus heridas, se perdió ahogada en el fondo del mar del que ni un solo día le dejaron disfrutar.

Retales de infancia

Se desliza firme y rotunda

la peonza por el suelo.

La cuerda tensada 

al bajar el yoyó.

Estruenda la pared

cuando el balón golpea.

Madera mojada sin astillas

para poder jugar.

Los charcos se hacen suelo

y el suelo ya no hace daño.

Lápices que hacen de espadas

mochilas al cargar.

Las cuatro estaciones

se pasean privilegiadas.

Canciones muertas que reviven

generación a generación.

Y la ilusión de los pequeños detalles.

LA ESCUELA COMO SEGUNDO HOGAR.

¿Sabes qué?

-¿Sabes qué?- diría un niñ@...

- Que las cosas no son lo que parecen y no queréis daros cuenta. Siempre tan distanciad@s y ocupad@s de lo que verdaderamente importa. Incapaces de sujetar con fuerza un sueño porque os han dicho que no era posible. Despistado@s en nimiedades mientras os damos pistas de lo que necesitáis. Empeñad@s en saber más lanzando órdenes imperativas que sólo tienen sentido para vosotr@s. Acuñad@s en vuestra zona de confort no vaya a ser que se demuestre que l@s pequeñ@s somos más grandes. Trabajando tanto cuando sólo necesitamos que ESTÉIS, que ESTÉIS disponibles. Obligad@s a tantas cosas que nos convertís a l@s niñ@s en la más fea de las obligaciones. Rendid@s al conformismo de lo que se supone que esperaban de ti, cuando a gritos inmaduros queremos contarte las mil cosas que queremos ser de mayores. ¿Cómo pensáis combatir los miedos de la infancia si jamás pudisteis superar los vuestros?

De tu pena me impregno

cuando miro el espejo

de lo que me ofreces.

- ¿Sabes qué?- me dijo un niñ@.

Y ESCRIBÍ ESTO.

Un debate

Apoya la almohada
en tu espalda
para que haga de mi
en la cama,
que yo haré lo mismo
a la inversa
en la mía.

Hacer la guerra
al caer la noche
con metralla de algodón,
porque hacer
"como si fueras"
o hacer
"como si fuera"
ya no se nos queda pequeño.
La materia que
ocupa un espacio
ya no puede ser
ocupada por otro,
así que hagamos
fiesta de pijamas
a la antigua
y prepárate para
la capitulación
de los días pasados
porque el 
emancipamiento
histórico
dejará de 
ser teórico
en pro de 
los argumentos
donde sólo habrá
un debate:

¿Desechamos ya la almohada?...

...por...

...¿Cuál es tú lado de la cama?

¿Dónde mirar?

¿A qué/ quién/ cómo/ cuándo/ por qué
mira la gente?

Yo a veces miro música.
Tristes, ásperos ojos
canales transmisores
filtrando el
túnel del tiempo,
el que nos lleva y nos ahoga.
El que fija su punto
pero no se permite sonreír.
¡Venga no me jodas
y mírame alegre!
te prometo el clímax
al final de la lectura.

       -Y si te desconozco ¿qué?-
      
       - Para mirarse no 
        hace falta permiso,
        sólo te pido que apuntes
        y no dejes de hacerlo-.

Desbandada

La bandada de pájaros
sobrevuela alineados
el cielo
como la ciudadanía
se aliena
ante su agresor.
Los de arriba
en forma de V
se mueven
significando Victoria.
L@s de abajo
reflejo del espejo,
apenas resisten
construyendo Venganza.
En formación 
las vidas aguerridas
avanzan
perdiéndose
más allá 
del horizonte
buscando la
verdad oculta
del falso propósito.
Los pájaros con
humanas actitudes
se regodean en lo alto
de sus hermanas bestias
a dos patas
por haber llegado,
sin supuesto probable,
a la nube
que nos retuerce
el cuello, 
cada vez que pedimos algo.

Adolescencia alegórica

La dura adolescencia,
tan empalmada 
como decepcionante.

Esa primera hostia 
de realidad que
te llevas cuando se
acaba lo que creías
que iba a ser 
para siempre.

Y te sientes sol@ y exiliad@.
Ves traición allí donde miras.
No encuentras amparo.

La flor por la que respirabas
es la misma que te 
marchita el cuerpo.
Triste alegoría con
lo bonito que creías
que era todo
y el odio que verás
el resto de la vida.
Aquella persona que
besabas a la salida
del instituto
será la misma
que te ahogue
en el fracaso,
¡y tú!
creyéndote el únic@ incomprendid@,
caerás en tu primera celda de aislamiento.

Nosotr@s superamos la etapa

y sobrepasamos

los límites exigidos

porque sabíamos

que cumpliendo las normas,

llegaríamos a donde llega todo el mundo:

"la derrota".

Así que aquí estamos y seguimos,

no por insistir,

sino por no habernos

dejado de querer nunca.

Me lleva un año,

y llevo más de diez

para alcanzarla.

El día es vuestro

- El día es vuestro- me dijo la madre...

- ¿Y qué pasó?-...

Pues pasó que cojimos el día y lo retorcimos, lo pusimos perdido de arena y le echamos sabor a piruleta. Le tiramos 27 veces por el tobogán y le columpiamos hacia lo más alto. Le curamos alguna que otra herida mientras cantábamos, le perdimos y nos reencontramos. Se le abrazó cuando fue necesario y merendamos juntos. Nos mojamos con la lluvia y nos secamos saltando en charcos. Quisimos que el día nunca se fuera, y cuando se tuvo que ir, le arropamos dando un beso de buenas noches.

Nunca nos olvidaremos de ese día vuestro, pero si lo fue, fue porque la mamá dijo que era vuestro.

Por esos días vuestros y por supuesto,

por los nuestros.

Dientes de leche

La vieja política entendida

como el diente de leche

que se despoja 

de la tradición

para consolidarse

enmascaradamente 

con la pieza definitiva.

Echamos pus por la boca

y la ciudadanía

legitima con mano dura.

Ríos de sangre

y oportunidades

que se fueron 

con el último tren

que perdimos.

Tienes dos puertas 

entre las que elegir

y eliges;

acabas eligiendo

la que elige todo el mundo

y te jodes,

te tienes que joder.

Tenemos la mandíbula

desencajada de tanto

miedo a lo mismo

de siempre,

a la nada,

y a lo que llega nunca.

Gritamos sin ton ni son

porque ya nadie nos oye.

La ortodoncia es la

confluencia, dicen algun@s;

los besos sin carmín

dan la victoria,

pensamos otr@s.

El día que vino el Ratoncito Pérez

a recoger mi diente de leche,

le dije que se llevara mi boca entera.

Tres leyes

Nos dijeron que era pecado
hacer el amor en los hogares;
que estaba prohibido jugar
al balón en las plazas:
y ahora nos dicen que l@s
vecin@s no estamos preparad@s
para hacer política en las calles.

¿Qué será lo próximo?

Hacer el amor es una fiesta,
terapéutica casi,
recomendado por expert@s
de lunes a viernes,
abusar en fin de semana,
excederse.

Jugar es crecer,
no se ha demostrado
que haga daño a nadie,
valiendo más una sonrisa
que mil trozos de cristales.
Que se nos olvide jugar
no quiere decir que
sea prescindible.

Qué decir de l@s vecin@s...
...l@s que hacen barrio
y lo transforman.
Se reúnen sentad@s
al aire libre
ejerciendo el uso público
que les corresponde por
derecho a ser ciudadan@s.

Sólo pido que el 

partido político

que gobierne,

haga cumplir

tajantemente

estas tres leyes.

Gesto heroico

El gesto heroico de
reconocerse a un@ mism@
tal y cómo es,
determinad@ por
el paso del tiempo,
confortado en abrazos,
anclad@ en los
mismos errores que 
nos empeñamos
en repetir.
La tregua es para
l@s cobardes,
l@s valientes saltan
al vacío a ciegas
de que su cometido
es justo.
Los espejos chirrían
a cristal roto al mirar
produciendo tanto daño,
como confrontación
diaria recibes.
Política de gestos
lo llaman algun@s...
...yo lo llamo
redención;
perdonar y ser
perdonad@ 
para no vagar
sobre polvo de asfalto
más condenado
que un@ mism@
en un día de Agosto.

El concepto de héroe
se arraiga
durante la infancia
hasta que se
desmitifica
con la primera decepción
que ofertan l@s p/madres.
Ya de adult@s,
no te hace falta nadie 
para saber
que con un simple
guiño de ojos,
el gesto heroico
está servido.

Hoy, Ayer y Mañana

NO SE TRABAJA CON NIÑ@S,

CON L@S NIÑ@S SE ESTÁ.

ACTUALMENTE ESTOY CON UNA NIÑA.

HOY,

me ha enseñado

a mantener

la nube feliz dentro de mi

y a sacar la gris

a modo de 

aspiración y espiración.

AYER, 

su madre,

lloró por primera vez

delante de ella;

había llegado tarde 

y desesperada

por no haber

encontrado trabajo.

Fue una noche

más fría de lo normal.

La niña fracasó

en su abrazo

inabarcable 

por no estar a la altura.

MAÑANA,

aprenderá que las

nubes grises

a veces 

son necesarias,

conseguirá abrazar

cuando crezca

para curar

el tiempo perdido,

y se dará cuenta que,

dejar la infancia atrás,

duele tanto como

rasparse la rodilla.

De momento,

la niña con la que estoy

se conforma con hacer

felices a sus compañer@s

de clase,

ese es su estar.

Ojalá l@s adult@s

tuviésemos esa capacidad...

Transbordos

Si sólo nos vamos a ver

en los transbordos,

pide café para llevar

¡Sin azúcar, 

no hay tiempo!

Podemos darnos un beso confuso

que nos lleve y nos traiga,

rozarnos e intercambiarnos

la bufanda;

incluso me permito

llegar tarde

por mirarte el culo.

Indiferentes pasajeros,

amantes despistados

y nosotr@s...

nosotr@s sin rumbo

entre diario.

Que perder el tren

no te hiera,

nos da 17 minutos

más de tregüa,

algo bueno tenían

que tener los recortes,

esos mismos

que le haré 

a tu vestido

en fin de semana.

Con tus años y los míos

Maldita mi estampa de no haber podido despedirme de ti. Pero te lo digo ahora "Catalino", hasta siempre, que la tierra te sea leve porque tus años son los mismos que los míos. Dame la oportunidad de que ajen@s a ti te conozcan, me encomiendo a ti y a tu cariño. Lo único que puedo hacer por ti, es proporcionarte un hueco en mi refugio, el de l@s valientes que te tuvieron, el de l@s cobardes que sólo huyeron.

Te escribo desde la noche como la primera vez que te vi hace diez veranos. No teníamos ni la mayoría de edad y Barcelona y Madrid iban a quedar unidas pasando por Canarias, porque así quisimos y porque así lo hicimos con ese pacto adolescente desnudos en una azotea del hotel que nos vio nacer, a ti y a mi, sólo....a ti y a mi.

A partir de entonces sellamos llamadas obligatorias en Octubre, tú y yo sabemos porqué. La única rivalidad eran los kilómetros de distancia y las ganas de verse. Que si planes por allí que si planes por acá...y con eso nos bastaba, con sabernos de vez en cuando. la conversación acababa con un te quiero que nunca parecía convertirse en pasado porque cada vez estaba más presente. Meses de desconocimiento hasta que alguno hacía su entrada gloriosa por sorpresa y nos daba por pensar, joder ya se ha acordado el "Madriles" de esta fecha o....le voy a proponer esto al "Catalino" a ver que le parece....

Años después nos reencontramos en tu tierra, la que me enamoró de manera perpétua, condicionada, imagino, por todo lo que significas. Conquistamos juntos el Parc de la Ciutadella llegando hasta el Arc del Triomf. Te pude presentar al motivo de mi vida y al motivo de mi vida le pude presentar a una de las cosas más extrañas y bonitas que me han pasado para contar y escribir: Tú. Ya me entiendes, de estas preguntas que no tienen respuesta porque la respuesta viene dada por corazones minoritarios superiores al pensamiento hegemónico.

Un poco más tarde me llamaste para contarme el motivo de tu vida, parecíamos siempre en sintonía y joder, que raro se hacía estando tan lejos. La cosa cuajaba mirásemos por donde lo mirásemos. Teníamos el castellano para entendernos y además tú controlabas el catalán, me ganabas por goleada, pero en silencio nos sonreíamos mejor.

Otros pocos años después insistí en ir en Barcelona y esta vez, la más especial de todas que nunca olvidaré, nos salvaste a mi motivo y a mi, y no sólo eso, si no que además nos diste techo, manta y lo mejor de todo...a tu motivo. Cada uno tenía su motivo consigo mismo y lo compartimos en una sola noche sin saber, que iba a ser la última. ¿Cómo cojones le pedimos explicaciones a la vida? Aquella noche, soñamos con nuevos planes en lugares distintos pero más junt@s que nunca. Decidimos ampliarnos y convertirnos en cuatro sabiendo de dónde veníamos cada un@. Un poquito antes de aquel suceso mágico, recordé el día en que la arena de la Barceloneta se nos metió en los pies con nuestro primer y penúltimo reencuentro. Insisto, con tus años y los míos, ninguno pensábamos en finales tristes.

Esta es mi despedida fugaz, la que proyecta 10 años que nacieron en Tenerife y culminaron en Barcelona. Te estimaré como a las cosas que no tienen mucho sentido, porque lo que ha ocurrido, no lo tiene me ponga como me ponga. Pero sobretodo estimaré tu sintonía y tu sonido, tu afluencia en si misma, a ti entero.

Tal y como solíamos acabar nuestras conversaciones telefónicas....te quiero Catalino y recuerda, que soy tu único Madriles.

Dedicado a tu motivo (Sara) y a tus padres,

a quienes pudimos conocer, porque tú quisiste.

Salud Miguel, por ti brindo en esta noche oscura.

A Miguel Valderrama Roa

"Que la tierra te sea leve"

Barrio Circular

El barrio a la mitad

despojado de monstruos.

Pueblo históricamente

obrero y social.

Vecin@s que se muestran

por las ventanas de sus casas

para tender la ropa

y las preocupaciones.

Ayuntamiento con

jornada de puerta abiertas

donde sólo se contratan conserjes

que hacen de acomodadores

del vecindario.

La lucha vecinal curada

de corporaciones antiguas,

aquellas que no supieron

o no quisieron.

¡Dejad paso a la nueva corriente

de luceros que desprenden

polvo de cambio!

Del comprometido e implicado,

del pseudo-profesional

políticamente incorrecto,

del vecin@ que te vio nacer.

Un barrio tejido de

materiales antiquísimos

con halo de monumento.

Mi barrio planta que crece

en deseperanza

por gente venenosa

alejada de la realidad,

cercana al altar.

Aquí nací y aquí vivo,

y espero seguir viviendo

atrapado en sus redes

de oportunidad, decisión

y pensamiento.

A "mi" gente del CÍRCULO

por hacerlo cada vez más grande,

por derribar los muros,

y por arroparme con entrada

gratuita a su pedagogía...

...porque una vez dentro del círculo,

te sitúes donde te sitúes,

siempre te estarás situando

a la izquierda.