En la casa hace frío
no por falta de amor
si no por ausencia de calor.
Aquí no hay metáforas que valgan,
las mantas, no son suficientes,
la ropa prestada tampoco.
Camas desnudas
sin abrigar
de cuerpos necesitados
de calor.
Pesadillas
escalofriantes
de noche,
tregua insuficiente
durante el día.
El sitio perfecto
para jugar al escondite,
luz extraviada
por rincones solitarios.
Congelados corazones
faltos de emociones
sensaciones a
temperatura ambiente.
Ventanas indiferentes,
la maldita calle
comete allanamiento.
Debería ser delito
usar bufanda en casa,
la ropa no se cuelga
porque no se desquita.
Estalactitas,
estalagmitas,
el suelo tirita.
Una infancia carente
de cuentos
al calor de la hoguera,
nutrida de hielo
sus huecos.
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