Ambivalencia

-¿Se puede o no se puede?-
preguntamos de crí@s
cuando no sabemos
la regla de algún juego.

-¿Se puede o no se puede?-
decimos al tocar
la puerta de clase
tras llegar tarde
por quedarnos en la
calle dándonos besos.

-¿Se puede o no se puede?-
gritamos de jóvenes
cuando nos cuestionamos
todas las prohibiciones.

-¿Se puede o no se puede?-
imploramos de adult@s
a nuestr@s hij@s
para que nos recuerden
esa regla del juego
que olvidamos hace años.

-¿Se puede o no se puede?- 
aplacamos de viej@s,
sabedores de que si queríamos...
...¡podíamos!

Juego libre

El parque se va llenando
con la salida del cole
mientras las hojas
se amontonan
al compás
del viento agitado.
L@s niñ@s,
a diferencia de l@s adult@s,
no se empujan
desde lo alto 
del tobogán.
La diversidad,
jugando al escondite
tras los árboles.

No hay jerarquía

en el juego libre.

Es un paisaje sano
de objetos improvisados,
mar de arena,
corteza y frutos.
Se forma un equilibrio extraño
antaño del tiempo pasado.

"Grita el niño, salta la niña,
brinca la envidia del adulto perdido".

Parte metereológico

Cuando tengas frio, recuerda...

...que el VERANO lo llevas dentro,

OTOÑO hastío la piel seca,

rojizo INVIERNO de abrazos congelados

con PRIMAVERA eterna

te vistes de ABRIL.

La metereología es una disciplina incierta,

el sentimiento, vocación natural,

espontáneos ambos

distantes los dos.

_A Shelly_

Lo que no se celebra

Pasa que cuando se cumplen años
hay que felicitarse;
por convicción,
por obligación,
o por compromiso...
pero hay que felicitarse.

No veo el momento
en que nos felicitemos
por haber mantenido
una buena conversación,
por haber llegado
Junt@s Al Orgasmo
(podrían ser las siglas de
un partido político),
o por haber
escrito poesía.

Podríamos llamarnos
para felicitarnos
el día en el que nos
vamos a ver,
recriminando las ausencias
y contarnos los dedos
dadas las manos.

Empezar un lunes
soplando velas,
continuarlo comiendo tarta
y acabarlo 
cómo se acaban las cosas
nunca contadas.

Celebrar el trabajo
-digno-,
y la familia
-sana-,
y l@s amig@s
-humildes-.

Que el regalo
sea vernos
y convencernos
de que hemos
cambiado algo.
Sobrevivir a la tradición
y aplaudir pese
a estar sol@,
porque los días no se cuentan,
son los días los
que cuentan tú vida
y para eso,
hay que estar muy preparad@s.

                     -Con mis 28-

5º Izq

Usurpados los días

en que toda la luz

entraba por la misma ventana.

Ahora todo es más amplio,

más abierto,

sabe a "otra co(a)sa".

Esto debe ser

lo que me contaban

y no podía llegar

a comprender;

espontáneo el sitio,

libres los corazones.

No es cuestión de

cuántas paredes

nos protegen,

sino de cuántos

muros hemos derribado.

¡Joder que bien sabe!

Propiedad privada

remunicipalizada

a nuestros deseos

de sueños cumplidos

y cenas sin hacer.

Camas desechas....¡no!,

el singular suena mejor

para campar a

nuestras anchas.

Perdernos. Olernos.

Comernos los yesos.

Por fin el ahogo insólito

se desvanece a favor

de lo justo y necesario

que era el irnos

a cualquier parte

de cualquier lugar,

PERO JUNT@S.

"De quinto a quinto

y me piro porque me toca"

- A LA MARIANA.

Pobreza energética

En la casa hace frío

no por falta de amor

si no por ausencia de calor.

Aquí no hay metáforas que valgan,

las mantas, no son suficientes,

la ropa prestada tampoco.

Camas desnudas

sin abrigar

de cuerpos necesitados

de calor.

Pesadillas

escalofriantes

de noche,

tregua insuficiente

durante el día.

El sitio perfecto

para jugar al escondite,

luz extraviada

por rincones solitarios.

Congelados corazones

faltos de emociones

sensaciones a 

temperatura ambiente.

Ventanas indiferentes,

la maldita calle

comete allanamiento.

Debería ser delito

usar bufanda en casa,

la ropa no se cuelga

porque no se desquita.

Estalactitas,

estalagmitas,

el suelo tirita.

Una infancia carente

de cuentos 

al calor de la hoguera,

nutrida de hielo

sus huecos.

Tipos de secretos

La niña baja tranquila a oscuras las escaleras. Al salir del portal el frío aprieta encabronado. Le pregunto por sus guantes; se agacha y abre la mochila con un cariño de otra época mientras saca su DIARIO. Allí, en él, escribía, según ella, secretos. ¿Pero qué tipo de secretos escribes? le pregunto. Secretos de noche, de los que lucen con la luna, responde adulta. Me refiero, a qué tipo de secretos utilizas, qué nivel de autorización tienen. No lo sé, ¿cuál es el tuyo?, me pregunta intrigada. Pues depende del día mis secretos pueden ser nacionales, si son importantes, o internacionales, si son importantísimos. ¡Ahhh! pues los míos son internacionales, aclara. Yo, aprendido, le digo, ¡pero atención!, si son secretos que por nada del mundo pueden ser contados, se les llama secretos universales, le explico pese a la posible contradicción del adjetivo.

Paseamos por nuestro camino habitual, el de la certidumbre, y comienzo a entonar:

"Lo, lo, lo, lo,     lo, lo, lo,    lo, lo, lo, lo,     lo, lo, lo, lo,      lol, lo, lo,     lo, lo..."

¿De quién es esa canción?, admirada pregunta. Verás, esta canción es un tipo de secreto especial, el mayor que existe, te lo contaré sólo una vez. ¡Es un SECRETO DE KUADRILLA!, le cuento. ¿Y yo puedo tener un secreteo de kuadrilla?, se excita. Espero que algún día lo puedas llegar a tener, es casi seguro que lo conseguirás, pero debes encontrar a las personas adecuadas, no es tarea fácil, pero una vez está en tú poder, jamás lo querrás soltar, le habilito.

Callamos, y sin mirarnos, seguimos con nuestro camino; yo silbo y ella canturrea sin haberlo pactado:

"Lo, lo, lo, lo,     lo, lo, lo,    lo, lo, lo, lo,     lo, lo, lo, lo,                                        lol, lo, lo,     lo, lo..."

Da igual que se lo queráis

contar a alguien,

no tenéis el grado

de autorización de Kuadrilla.

"AMIKUADRILLA"