Ojalá no hubiera tenido
que escribir esto.
Pero ya que lo hago,
que sirva
de impulso
extraordinario.
El pajarillo
está preparado.
Si antes comía
de la boca de otros,
ahora despega
para buscarse
el pan
solo
con ahínco
de todo
lo que recuerda
haber aprendido.
Sentirá el frío
de no dormir
con sus hermanos.
Y tendrá miedo
de volar
sin acompañamiento.
Pero llegará
a otro lado.
Conocerá a
otros hermanos.
El brillo de su
envergadura.
El rapaz
momento
de las piruetas
para aprovecharlo.
Y claro que duele,
duele mucho;
pero eso
no es excusa
para quedarse
parado.
Si en su día
vimos la forma
de hacerlo,
ahora
se nos abren
otras vías
en condición
de migrante.
El plumaje
que abriga.
El pico
compartido.
Las patas que
resguardan.
El pajarillo
se emancipa
soñando
con su vuelo
natural.
El de los mejores.
El de los primeros.
Con el que
nunca pudieron.
Suerte en
tus hazañas
y bienvenidos
tus progresos.
Y que al mirar
al cielo
sintamos
tu rastro
y tus restos.
Y que cuando llegues,
te espere tu nuevo
5 de Septiembre.
_A Lourdes_
Mi parque temático.
Donde me divierto
con atracciones
ilimitadas.
Lanzadera
de emociones
y montaña rusa
de sentimientos,
Pasajes del terror
de las gentes
indecentes.
Un helado
a precio
de lujo
para que se
te caiga
nada más
comprarlo.
A eso se reducen
mis días,
a veces.
Monitores de ocio
y tiempo y libre
mal pagados
y gestores
que se mean
en la cara
de los que
mantienen
su negocio.
Verano seco
de atracciones
de agua rotas.
Sillas voladoras
que salen
despedidas
y carteristas
que se llevan
la mochila
con el bocata
sin que te
des cuenta.
Zonas de ocio.
Zonas de compras.
Zonas de restauración.
Todo globalizado
para que a nadie
se le ocurra ir
a contra corriente.
Un ticket
que cuesta
lo mismo
que la compra
de una semana
y todo el mundo
sin decir ni pío.
El pájaro
que dice pío
está muerto
posado
en la hierba
impoluta.
Pudriéndose
y agarratándose
por los carroñeros
que se alimentan
de la carne
sobrante.
Mi parque temático
lleno de apariencias,
con unas vistas
impresionantes,
pero con una
caída libre
que te quitará
las ganas
de volver.
Así lo cuento.
Con puntos seguidos.
Sin pausas ni tiempos
para coger aire.
Mi parque temático.
Está demostrado
que lo bueno
no es tan bueno
y que lo malo
no es tan malo.
Acostumbrados
a simplificar
para sacar rápido
las etiquetas
y prejuicios
que nos orienten.
El dramatismo
de una posición
que resulta
carcelaria
no hace más
que refutar
la teoría.
¿Quién dijo lo qué es bueno
y quién dijo lo qué tenía que ser malo?
Cada un@
con sus creencias
pero que nadie
imponga
su verdad
por la fuerza,
ni por el sagrado
mandamiento,
ni por el santo
poder corporativo.
Insisto,
ni los buenos
son tan buenos,
ni los malos
son tan malos
pero que no
os engañen,
el conservadurismo
del centro
es podredumbre
insostenible.
Quiénes ocupan
toda la acera
al andar.
Quién se dirige a ti
mientras maneja
su móvil.
Quiénes no sujetan puertas
ni ceden asientos.
Los incapaces de amar.
Quiénes te miran
por encima del hombro.
Quién grita sin filtrar.
Quiénes duelen.
No olvidamos.
Quién no predica
con el ejemplo.
Quiénes se disfrazan
para aparentar.
Quién daña
a su semejante
por falta de humildad.
Quiénes no ven
más allá del reflejo
se su rostro.
Quién no sabe esperar.
Quién esclaviza,
quiénes marginan,
quién les explota
sin piedad.
Quiénes le votan.
Quiénes critican
sin aportar.
Quiénes se meten
en las vidas del resto,
arrasando,
veneno,
llanura al despertar.
Los precarios de sueños.
Las palabras con maldad.
Quiénes escriben
sin respirar.
Quiénes solo
saben preguntar.
Quiénes nunca paran
de justificar.
Seáis
quiénes
seáis.
Quiénes.
Nota de autor: Escrito el Martes 1 de Enero del 2019
Se retira
a la cocina
llorando
llena de culpa
y dolor.
Lo que no sabe
es que ella
es quien
más ha estado
con él
más allá
de su madre
y su padre.
Lo que tampoco sabe
es que se dio
aposta
en la frente
para ser anécdota
eterna.
Para retenerla
en su memoria.
La primera
y la última
que te dio
las buenas noches
el día que naciste.
La que ya te cantaba
a capela
antes de que
nacieras.
Así es ella:
"Otra jefa
que sumo
a mi vida
con más acierto
que lamento"
La que coordina
los findes
para vernos
haciendo
horas extras.
La que conecta
el Norte
con cualquier
punto de La Tierra.
Su nombre
capicúa
la hace
original
y extensa.
La que se carga
a sus espaldas
a toda su familia
pese a su juventud.
La que llora
ante la pérdida
injusta.
La intensidad
de su mirada
siendo hoguera
en la noche más fría,
en la noche más oscura.
El cielo
que nos hace falta.
La bondad
como escudo
en el pecho
y la constancia
de no permitirse
caer nunca.
Así es ella.
La del golpe.
La del primer golpe.
Señal en la frente,
cicatriz en tu memoria.
De las que no duelen
recordar.
Intacta en la existencia
de tus días
a la que
solo podemos culpar
de no vernos más.
La que te sostiene
sin reproches,
risa del alma,
piel de ilusiones.
Ana
se rima fácil,
pero Ana
solo hay una.
Y eres tú.
La del golpe.
No te avergüences,
eres la suerte
de conocerte.
Recogerte
en la mente,
latente,
candente.
Algún día
lactante.
Comandante.
Amarte
no es de valientes,
sino de conscientes.
Mi cohete
sin lastre,
mi petate.
El pie
que avanza
emergente
siempre
hacia adelante.
El tren
que atraviesa
la montaña
perenne.
El escote impenetrable.
La que me salva
de los martes.
La que no
le da miedo
el trece.
El ángel.
Su coraje.
Magnate
de los fieros
mares.
Mercader.
As de corazones
Es importante
que te enteres:
ella es "La del golpe".
_A la Tita Ana_
El pendiente
que me ha de durar
toda la vida.
El tercero
de la oreja
izquierda.
El único
con sabor
a República.
La última
del Komando
en ser homenajeada
y sin embargo,
la primera
que conozco.
Nos llegamos tarde
en el instituto,
ya sabes,
mejor punky
que hipismo.
El vinilo
que todo
el mundo
guarda
por cariño
a la nostalgia.
Defiendes
con uñas y dientes.
Corazón
de la selva.
Las agallas
de tu coño.
Mejor acompañante
que acompañada.
Maltratada.
Quien la haga daño
pasará
por el filo
de mi espada.
Nos conocimos
en la Villa Blanca
para entregarnos
en Las Nubes;
y cuando
descendamos
de ellas,
lo haremos
en calidad
de eternas.
Con una boca
preciosa
por donde
no solo
salen
palabras.
¡Rakutín,
Rakután!
Encontró
el amor
de su vida
en la Garrucha
almeriense.
Salieron
de África
para juntarse
en el epicentro.
Él le hace
la funda
de la cama
por las noches
y ella
le alegra
cada mañana.
Una punky milenial
que reniega
del hipismo.
Y me alegro.
Coincido.
La pureza
para encender
la hoguera.
No somos
de blancos ni negros,
tendemos
a los grises
porque a quienes
osan imponernos
directrices...
...ZASCA,
no nos callamos
la boca.
Me tranquiliza
estar en tu bando.
Mi manada
sin trazas
de patriarcado.
Sé que se nos agota
el tiempo diario
pero calma,
la vida es
mucho más
que el trabajo.
"Por los encuentros
en baños compartidos
y los desencuentros
con gente desconocida.
Voy tras de ti
por si puedo
hacerte de colchón"
Y seré
tu sombra
para que nunca
te sientas sola.
Has sido la última.
La jefa militar
de Mi Komando.
Tú me distes
un pendiente.
Pero yo te entrego
un puñado de palabras
que ni se oxidan,
ni podrán perderse.
_A Marta, Mi Punky_
Madrid.
Si hace
cuatro años
ascendiste
a las puertas
del cielo
y lo celebrábamos
en la Cuesta Moyano,
cuatro años
después
volvemos a ser
l@s vencid@s
descendiendo
a la hoguera
del infierno.
Madrid,
una vez más,
la única
que no da ejemplo.
El orgullo
se nos cuela
por el desagüe
atascando
todas nuestras
esperanzas.
Madrid.
El que solo
da una oportunidad.
El de la abstención.
El que mira
para otro lado
sin hacerse
cargo.
El que no contempla
equivocaciones
cuando hablamos
del otro bando.
Será más cómodo
estar en la
oposición
para que nos manden
salir a la calle
una vez al mes.
Madrid
debería arder;
lo dijo Paco León.
Pero Madrid
solo sabe
a agua estancada
e ilusiones
externalizadas.
Madrid.
El de los triunfos
deportivos
que están
por encima
de los políticos.
Madrid
el amoral
que viste
chaqueta
y corbata
para que las
apariencias
resulten
más gustosas
a la vista.
El Madrid
del odio
incapaz
de escapar
de los posos
franquistas.
Madrid
alzheimer
y enfermedad
terminal.
En Madrid
naces
pero no lo sientes
como tal.
Madrid capital
de la decepción;
cuanto más
te adentres
en el centro,
más de derechas
se te vuelve
el cerebro.
La izquierda
colapsa
como la vena
al cortar.
Los barrios
al nivel
del alcantarillado.
Sus gentes
subterráneas
ya no pueden
caminar.
Madrid
metástasis
que se transmite
por señal wifi,
donde valen
más los coches
y las banderas
por colgar.
¿Agradecida?
Si, un huevo.
Pero, ¿de qué ha servido?
De poco más que nada.
Lo siento hijo.
Estuvimos apuntito
pero tú ya
no lo verás.
Madrid
desierto,
caminante
deambulante
agonizante,
oasis
de cuatro años
para acabar
muriendo
en arena
quemada.
Madrid
reducido
a cenizas.
Mi Madrid
no eres mío.
Saquen
la basura
de sus casas
y ventílense
camino al trabajo
(quien tenga la
suerte de tenerlo).
Toneladas
de desperdicios
recicladas
y un puñado
de malas noticias
en terapia.
Para los desechos
no hay hogar
que valga
y más nos vale
tener la casa
aireada.
Una circulación
sana en todos
los sentidos
y un espacio
abierto
de cuidados
prematuros.
Cuando haya
cuarentena,
porque hay veces
que tiene
que haberla,
debemos luchar
con todas
las fuerzas
para que
por lo menos
haya cierto
aprendizaje
de provecho.
Que la mierda
nos sea leve
pero que no
nos echen
más de la cuenta.
La resistencia
de la costura
de la prenda
que pende
de un hilo.
¿Quién no
ha estado
alguna vez
al borde del
precipicio?
Y luego está él.
Quien se cuelga
de mi barba
con sus
delicadas
manos.
Inexpertas
pero fuertes.
Se agarra
con sus recursos
de los medios
que dispone
Mi mejor
herramienta.
Mi seña
de identidad.
La que ahora
sirve no solo
para definirme,
sino para
explicarle
quien soy
y diferenciarme.
Los motivos
se comprenden
sin la necesidad
de palabras
siendo
el vello
rudo
pero hidratado,
transmisor
de las mejores
intenciones.
Aunque a veces
falla.
A veces
se desprende
de la piel
cayendo
al vacío
de los miedos
innatos.
Significa
que me equivoco
y sufro por ello.
Pero enseguida
crece uno nuevo
para darme
la oportunidad
de la redención
y la posibilidad
que él
se merece.
Lo dicho.
"Colgados"
sin ser
ninguno
adolescentes.
Tú te cuelgas
y yo
me descuelgo
para llegarte.
