¿Dónde mirar?

¿A qué/ quién/ cómo/ cuándo/ por qué
mira la gente?

Yo a veces miro música.
Tristes, ásperos ojos
canales transmisores
filtrando el
túnel del tiempo,
el que nos lleva y nos ahoga.
El que fija su punto
pero no se permite sonreír.
¡Venga no me jodas
y mírame alegre!
te prometo el clímax
al final de la lectura.

       -Y si te desconozco ¿qué?-
      
       - Para mirarse no 
        hace falta permiso,
        sólo te pido que apuntes
        y no dejes de hacerlo-.

Desbandada

La bandada de pájaros
sobrevuela alineados
el cielo
como la ciudadanía
se aliena
ante su agresor.
Los de arriba
en forma de V
se mueven
significando Victoria.
L@s de abajo
reflejo del espejo,
apenas resisten
construyendo Venganza.
En formación 
las vidas aguerridas
avanzan
perdiéndose
más allá 
del horizonte
buscando la
verdad oculta
del falso propósito.
Los pájaros con
humanas actitudes
se regodean en lo alto
de sus hermanas bestias
a dos patas
por haber llegado,
sin supuesto probable,
a la nube
que nos retuerce
el cuello, 
cada vez que pedimos algo.

Adolescencia alegórica

La dura adolescencia,
tan empalmada 
como decepcionante.

Esa primera hostia 
de realidad que
te llevas cuando se
acaba lo que creías
que iba a ser 
para siempre.

Y te sientes sol@ y exiliad@.
Ves traición allí donde miras.
No encuentras amparo.

La flor por la que respirabas
es la misma que te 
marchita el cuerpo.
Triste alegoría con
lo bonito que creías
que era todo
y el odio que verás
el resto de la vida.
Aquella persona que
besabas a la salida
del instituto
será la misma
que te ahogue
en el fracaso,
¡y tú!
creyéndote el únic@ incomprendid@,
caerás en tu primera celda de aislamiento.

Nosotr@s superamos la etapa

y sobrepasamos

los límites exigidos

porque sabíamos

que cumpliendo las normas,

llegaríamos a donde llega todo el mundo:

"la derrota".

Así que aquí estamos y seguimos,

no por insistir,

sino por no habernos

dejado de querer nunca.

Me lleva un año,

y llevo más de diez

para alcanzarla.

El día es vuestro

- El día es vuestro- me dijo la madre...

- ¿Y qué pasó?-...

Pues pasó que cojimos el día y lo retorcimos, lo pusimos perdido de arena y le echamos sabor a piruleta. Le tiramos 27 veces por el tobogán y le columpiamos hacia lo más alto. Le curamos alguna que otra herida mientras cantábamos, le perdimos y nos reencontramos. Se le abrazó cuando fue necesario y merendamos juntos. Nos mojamos con la lluvia y nos secamos saltando en charcos. Quisimos que el día nunca se fuera, y cuando se tuvo que ir, le arropamos dando un beso de buenas noches.

Nunca nos olvidaremos de ese día vuestro, pero si lo fue, fue porque la mamá dijo que era vuestro.

Por esos días vuestros y por supuesto,

por los nuestros.

Dientes de leche

La vieja política entendida

como el diente de leche

que se despoja 

de la tradición

para consolidarse

enmascaradamente 

con la pieza definitiva.

Echamos pus por la boca

y la ciudadanía

legitima con mano dura.

Ríos de sangre

y oportunidades

que se fueron 

con el último tren

que perdimos.

Tienes dos puertas 

entre las que elegir

y eliges;

acabas eligiendo

la que elige todo el mundo

y te jodes,

te tienes que joder.

Tenemos la mandíbula

desencajada de tanto

miedo a lo mismo

de siempre,

a la nada,

y a lo que llega nunca.

Gritamos sin ton ni son

porque ya nadie nos oye.

La ortodoncia es la

confluencia, dicen algun@s;

los besos sin carmín

dan la victoria,

pensamos otr@s.

El día que vino el Ratoncito Pérez

a recoger mi diente de leche,

le dije que se llevara mi boca entera.

Tres leyes

Nos dijeron que era pecado
hacer el amor en los hogares;
que estaba prohibido jugar
al balón en las plazas:
y ahora nos dicen que l@s
vecin@s no estamos preparad@s
para hacer política en las calles.

¿Qué será lo próximo?

Hacer el amor es una fiesta,
terapéutica casi,
recomendado por expert@s
de lunes a viernes,
abusar en fin de semana,
excederse.

Jugar es crecer,
no se ha demostrado
que haga daño a nadie,
valiendo más una sonrisa
que mil trozos de cristales.
Que se nos olvide jugar
no quiere decir que
sea prescindible.

Qué decir de l@s vecin@s...
...l@s que hacen barrio
y lo transforman.
Se reúnen sentad@s
al aire libre
ejerciendo el uso público
que les corresponde por
derecho a ser ciudadan@s.

Sólo pido que el 

partido político

que gobierne,

haga cumplir

tajantemente

estas tres leyes.

Gesto heroico

El gesto heroico de
reconocerse a un@ mism@
tal y cómo es,
determinad@ por
el paso del tiempo,
confortado en abrazos,
anclad@ en los
mismos errores que 
nos empeñamos
en repetir.
La tregua es para
l@s cobardes,
l@s valientes saltan
al vacío a ciegas
de que su cometido
es justo.
Los espejos chirrían
a cristal roto al mirar
produciendo tanto daño,
como confrontación
diaria recibes.
Política de gestos
lo llaman algun@s...
...yo lo llamo
redención;
perdonar y ser
perdonad@ 
para no vagar
sobre polvo de asfalto
más condenado
que un@ mism@
en un día de Agosto.

El concepto de héroe
se arraiga
durante la infancia
hasta que se
desmitifica
con la primera decepción
que ofertan l@s p/madres.
Ya de adult@s,
no te hace falta nadie 
para saber
que con un simple
guiño de ojos,
el gesto heroico
está servido.

Hoy, Ayer y Mañana

NO SE TRABAJA CON NIÑ@S,

CON L@S NIÑ@S SE ESTÁ.

ACTUALMENTE ESTOY CON UNA NIÑA.

HOY,

me ha enseñado

a mantener

la nube feliz dentro de mi

y a sacar la gris

a modo de 

aspiración y espiración.

AYER, 

su madre,

lloró por primera vez

delante de ella;

había llegado tarde 

y desesperada

por no haber

encontrado trabajo.

Fue una noche

más fría de lo normal.

La niña fracasó

en su abrazo

inabarcable 

por no estar a la altura.

MAÑANA,

aprenderá que las

nubes grises

a veces 

son necesarias,

conseguirá abrazar

cuando crezca

para curar

el tiempo perdido,

y se dará cuenta que,

dejar la infancia atrás,

duele tanto como

rasparse la rodilla.

De momento,

la niña con la que estoy

se conforma con hacer

felices a sus compañer@s

de clase,

ese es su estar.

Ojalá l@s adult@s

tuviésemos esa capacidad...

Transbordos

Si sólo nos vamos a ver

en los transbordos,

pide café para llevar

¡Sin azúcar, 

no hay tiempo!

Podemos darnos un beso confuso

que nos lleve y nos traiga,

rozarnos e intercambiarnos

la bufanda;

incluso me permito

llegar tarde

por mirarte el culo.

Indiferentes pasajeros,

amantes despistados

y nosotr@s...

nosotr@s sin rumbo

entre diario.

Que perder el tren

no te hiera,

nos da 17 minutos

más de tregüa,

algo bueno tenían

que tener los recortes,

esos mismos

que le haré 

a tu vestido

en fin de semana.