Una foto para enmarcar: LEYENDA

Los refugios en nuestros portales:

Cada paso

Un avance en el camino

Cada tropiezo

Una piedra del destino

-Danaus Plexippus-

Prisas mañaneras, besos robados, azotes mal dados...

Con el tiempo caerán

y con ellos se llevarán,

el misterio y el secreto

¡qué muchos quisiéramos desentrañar!

-Falosan-

"El portal es el que te lleva del territorio comanche a tu (posesivo) nido con tu mantita y tu historia. Mi umbral va en locomotora, que mueve ideas y por ende personas, y mi nido es un refugio de abrazos del río de la Plata"

-R.Chinasky-

Llueve, hace frío,

es de noche casi siempre.

Llego a casa, me relajo,

y hasta el día siguiente.

Éste es mi refugio,

este es ahora mi hogar.

Una vez leí que la felicidad

también es un lugar.

-Patricia Villa Gómez-

Día oscuro, calles solitarias, 90 vecin@s...un portal que se asemeja a un metro, vienen y van...indiferencia...sin embargo, ella, te mira con ternura, te sonríe y consigue que a pesar de esa frialdad...sientas como si llevaras en oscura 17, sencillamente aquella mujer que sabe llevar su vejez y darte un trocito de felicidad cada día...

-Irene Moratilla-

Atenta escucha y sus gestos expresa.

Con pasos ciegos,

un camino

queda por descubrir.

Silenciosa se queda, esta ahí, sí.

-Celia Grande Talaya-

De todos los portales de mi existencia…

	el vientre de mi madre ha sido, sin duda, el refugio más hermoso y más perfecto… los demás han sido sitios de paso, incluso en el que da acceso a mi casa… -Mabel-

Reflexiones.

Educadora en prácticas (perpetuas) en la vida.

Pronto-tarde, puertas-ventanas, cerrojos-llaves, futuros-pasados...

Binomios que complementan, suman o restan;

vida, futuro y posibilidades. Ser.

Y ¿Quién soy yo para encerrar a nadie entre 

dos puertas y mis cuatro ideas?

-Marta Pintxo-

Con el tiempo, desgastado,

los años pasados, malos,

¡Huyo! acongojado,

para llegar a tu lado.

-Edu Vacas- 

Sin más techo que el cielo

Son los ExPÓSItos de una sociedad
arquitecto de inmobiliario
anti-personas,
cuales minas de infantería
con cebo y trampas y cartón,
mucho cartón.

Son múltiples las causas
que les han llevado 
a ser sujetos indicadores
de una tabla estadística
en apogeo
con no pocas probabilidades
a que tú o yo,
seamos l@s siguientes.

Así es como entras

a formar parte

de un colectivo

que envida a las calles,

mojadas, frías, mugrientas.

Buscan café a las 07:00 a.m.

"Son manada sin líder.

Lobos.

Mafios@s romántic@s

que se reparten la ciudad,

conquistan esquinas,

perecen en Invierno".

Son parte proporcionalmente

importante

del concepto abstracto

que creó Galeano:

"LOS NADIES".

Tan abstractos como invisibles.

Nadie los ve. Nadie les toca.

Parece magia.

Son loc@s bendit@s

que desechan

la cordura

para posicionarse por igual

dentro y fuera

de un sistema responsable

de perpetuar 

la situación de calle.

Criaturas dejadas 

a las manos de dios

dicen l@s benefactores.

Son carne cruda.

Vestid@s de época.

Históricos

por los siglos de los siglos 

amén.

Matices de grises

que desentonan

con la impoluta opulencia.

Son parásitos

que purgan

mis desgracias

y las tuyas 

¿a qué sí?

no pudiéndose equiparar

con nuestra enferma normalidad.

Se llaman personas

con nombres propios

que arrastran historias

tan duras

como las experiencias

actuales

que atraviesan,

sin más techo que el cielo

tan descubiertos ellos.

Nota de autor: Título creado por David Expósito Álvarez (Posi)

O tal vez, sí.

1. No usaré vuestros votos en vano, ni los utilizaré como arma arrojadiza para justificar mis pícaras fechorías.

2. No volveré a robar y prometo devolver hasta la última peseta; incluso así, no podría no dimitir.

3. No utilizaré los espacios de poder de los que dispongo para favorecer a los coleguis, a l@s ex-amantes o a los pequeños Nicolases que se encuentran repartid@s por todas nuestras células faraónicas.

4. No derrocharé con tarjetas sin fondo exceptuando la del VIPS y si a caso la del "Women Secret" para comprarle un conjunto de lencería fina a mi mujer por el día de la Hispanidad.

5. Mi exponente político no será Fraga ni ninguna figura genuina franquista.

6. No soltaré las cadenas de los perros de presa del estado en las manifestaciones pacíficas y de libre expresión que sean consecuencia de mi pésima gestión.

7. No dejaré sin casa, comida y luz a nadie más que a mi familia si hiciera falta. No prohibiré los escraches y no marginaré a los bastiones geográficos referentes en cambios de transformación social . No más torturas, CIEs o vallas.

8. No instrumentalizaré la educación mediante leyes herméticas y de control. No habrá ministr@s que no sean maestr@s. Ni sanidad sin garantía de atención más que digna. Para ser policía, no se podrá ser sólo policía. No más presupuestos generales para iglesia y monarquía en detrimento de la intervención social.

9. No despediré ilegalmente alegando pérdidas económicas. Se acabaron las precarizaciones de los derechos laborales y la explotación gratuita de la nueva flexibilización del empleo. No más jefes de estado como yo. No.

10. A todo lo anteriormente dicho: O tal vez , sí.

Perdón por todo lo que se me ha olvidado, por todo lo que no sé y por lo que no ha cabido ya que Dios solo impuso 10 mandamientos de idolatría y prohibición en el monte Sinaí.

-A mi amiga María Díaz,

por haber escogido 

un título tan complicado-

Nuestros Días Raros

Mirad,
si el título hubiera sido
"Los días raros"
hablaría
de vosotr@s,
de aquell@s
y de l@s de más allá;
pero siendo "los nuestros"
no puedo limitarme
a nada.
Con vuestro permiso.
Fijaros:
por aquellos días,
algo más qué raros,
salíamos de currar
y nos íbamos 
a trabajarnos
en salones sin divanes.
Solo vaivenes que describir.
Eran noches dónde
hablábamos en femenino
y destapábamos
antiguas batallas
sin prisa.
Poníamos el tocadiscos
y fluíamos
tantas horas
tuviera ese día (más qué raro)
la Luna.
Cantábamos para cicatrizar
y sólo silenciábamos
el ambiente
con el cambio 
del vinilo.
Rapasábamos nuestras vidas.
Pasábamos lista.
Presente.
Ella siempre fue
la primera de la clase
excepto en los días grises.
Necesitaba el Sol
para resurgir
en contradicción
de la niebla 
que me resurge a mi.
Entre hermanas
no existen treguas,
solo guerra
de la que arrancarse
el corazón.
Nosotras tan al Norte
y el resto
tan al Sur.
Llorábamos impacientes
a la espera
de la siguiente sesión
en Martes,
Viernes,
Lunes,
daba igual; 
la única condición
es que fuera 
un día raro.
Con Vetusta nos dimos cuenta;
existíamos para alguien más
que no fuéramos
nosotras.
Recuerdo que en aquella habitación
no había flores artificiales,
solo fuego.
Apagada la hoguera
volvíamos al curro
sin dormir,
desayunadas
y desarmadas 
ante la puta
normalidad
que quedaba
en ausencia de rareza.
Café.
Hay cosas que sólo
deben ser así
porque solo 
pueden ser así. 
"Los mismos clavos,
la misma madera"

En primera persona del plural

género femenino,

nos inventamos

una nueva forma

de conjugar

nuestros días raros.

-A mi hermana Marta

quien escogió el título-

Absentista

La situación es grave. Hoy lo ha vuelto a hacer. Ayer también faltó a clase. Sus padres de afilada mirada, recibieron el mensaje de la ausencia. Absentista. Acuden al colegio en busca de ayuda, en busca de palabras. Pero el idioma no es el mismo; cuesta mucho entenderse pese a los recursos.-¿Donde está mi chico?- seguro piensa la madre. El padre sentado, incómodamente paciente, sin emoción alguna en su gesto. Una iluminada decide buscar un intérprete, una compañera de clase de la misma nacionalidad. Bilingüe sin la necesidad de un cartel en la fachada. Un soporte lingüístico para ambas partes. Apertura. Un canal de comunicación para encontrar respuesta o para hacer surgir más interrogantes. La una pregunta, la otra traduce, más la que queda recibe. La que queda responde, de nuevo la otra traduce y la una recibe. Unos minutos un tanto angustiosos. Ambiguo. Realidad educativa, carencia social. el hombre tranquilo se mantiene en segundo plano, alejado. Ella no asimila, no da crédito. No es una conversación más, pero sí que lo parece. Drama oculto. Mecanismos apagados. Indefensión. 

Me tengo que ir. Me levanto y salgo. Pienso en el chico, en sus atrapadas circunstancias, en sus motivos y en sus esperanzas. Mi sombra ya no era solo mía...

La hoja al caer

Ella no lo sabe pero está apunto de pasar.

Iniciará un viaje al vacío sin retorno.

No es perenne como ella creía. Sin excepciones.

Toda una vida

corta y fugaz

acompañada de arrugados colores

para al final acabar tan sola

hecha añicos.

Aplastada.

Y sucede.

Cae suave

bailando.

Haciendo ondas

propagándose.

Sin peso

insegura.

La precipitación es indolora.

Lo que duele es el chasquido

¡CRACK!

Roto el tallo como el tronco caído.

Ni el pájaro vecino podrá alzar sus alas

para remediarlo.

Sigue cayendo impía

faltándola todo

llenándose vacía.

Lo veo todo desde la acera de enfrente.

Estratégicamente bello.

Atemporal.

Metáfora de los propios errores.

El ruido sordo de la hoja al caer, deslizándose por el suelo, viento, recuerda al de la catarata al morir. Otoño.